tag:blogger.com,1999:blog-30713294157568165562024-03-13T16:55:42.620+01:00David al díaDavid García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.comBlogger863125tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-31828227559684896192019-12-14T20:02:00.004+01:002019-12-14T20:03:16.484+01:00Y la astilla se hizo tronco<style type="text/css">
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<b>Prólogo:</b></div>
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Hace ya casi seis años que deje de escribir en este blog. Seis años de silencio público, de silencio mudo y sincero, de un silencio negro tan parecido a la muerte que en ella tiene su origen. A mi alrededor comenzaban a dejarme parte muy importante de la generación que me precede, se marchó gente magnífica en este tiempo y me rompía por dentro cada vez que tenía que escribir por su adiós. Cuando las palabras nacen desde este dolor algo se oscurece por dentro que tiñe la hoja en blanco en puro negro que se convierte en silencio.</div>
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Ayer volví a perder a alguien por el que tenía algo más que aprecio, y aunque la tristeza apedrea a los pensamientos, las palabras que me nacían de dentro debían de tener una salida, sincera y justa. Así que he vuelto a afilar mis dedos con el sacapuntas del tiempo, he desempolvado el teclado de mis pensamientos y me lanzo a cerrar la puerta al olvido que no es otra cosa que el silencio durante todo este tiempo. Tan solo espero que aunque me toque de nuevo volver a escribir sobre un episodio triste, consiga esbozar en aquel que me lea, esa sonrisa que quiero que quede de recuerdo, esa sonrisa que cambié un adiós por un hasta pronto o un gran hasta siempre.<span class="Apple-converted-space"> </span></div>
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<b>En el haber, toda una vida:</b></div>
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José, el tío José, dicen que se ha ido, pero no me lo creo. El otro día, parece ser que su cuerpo dijo basta, pero él, estoy seguro que no. El tío José es de esa clase de gente que entienden la vida de forma muy diferente a los demás, como si fuera un don que no quieren abandonar, en un puro vitalismo en el que vivir, disfrutar del día con las pequeñas cosas, hace grande lo más pequeño. Dicen que cuando nacemos ya tenemos que empezar a decir adiós, o al menos a prepararnos para ello, pues si algo está claro es que desde el momento en que nacemos, se crea una nueva casilla preparada para rellenar con la fecha en que moriremos, como si fuera un asiento contable, entre el “debe” y el “haber”, unidos de por vida, y los que lo dicen, lo dicen bien, pero el tío José no se merecía la casilla del “debe” por todo lo que tenía en la del “haber”.<span class="Apple-converted-space"> </span>Si desde que nacemos hay que decir adiós, él no pronunció ni la “a”, para qué pensar en irte, cuando tienes tanto que hacer y quehacer cada día.<br />
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La maldita contabilidad que es la vida, puro tiempo que gastamos y malgastamos, en muchos casos, en el tío José, no tuvo nunca efecto. El día es la unidad de su tiempo y la estacionalidad de sus alubias y sus tierras le marcan las fechas más señaladas. Habla de tú a tú a la tierra, a los chopos, a sus montes, al Najerilla, a los caminos que tantas veces recorrió, les hablaba y los dos se contestaban. La vida les juntó de nacimiento en su pueblo, Anguiano, y la vida no les separará jamás.<br />
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Posiblemente hoy los caminos, las huertas, los campos de tierras rojizas estén un poco más tristes, como yo. Estoy completamente seguro que la gota de rocío que esta mañana, entre brumas y un frío húmedo, ha despertado a las hojas, más que gota, ha sido una lágrima sentida, muy sentida. Tu pueblo, ese que mira a la montaña y se refleja en un río oculto a las miradas, estrechado en sus calles por casonas de escudos blasonados y casas barrigudas de adobes, ese pueblo con ecos de zancos que dan vueltas y tamboriles y dulzainas de melodías añoradas, ese pueblo hoy también te llora y te hecha de menos, y difícilmente te olvidará.</div>
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El tío José, de los Quintanares de toda la vida, Piñarra de pro, nunca tiene tiempo para pensar en tonterías, es de los que todo lo dan y nada piden. Así fue desde pequeño, le tocó ser el segundo que fue primero, el segundo de los hijos de Justo y Matilde, el primero de los varones, después vinieron unos y unas cuantas más, y todos se hicieron hueco en una casa de paredes poco lisas, con olor a cocina de leña por la mañana, sabor a sopa de pan y frío en los huesos. Sus ojos siempre vivos y sinceros, sin malicia, cargados de bondad, se acostumbraron pronto a trabajar duro, a salir a los caminos, a trabajar en el campo, de sol a sol entre la bruma de la mañana y con la única recompensa de cuando sus hermanas venían con el almuerzo para compensar un merecido descanso en el duro día de trabajo.<br />
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Un día la vida les cambió, Matilde, su madre, tiño de negro sus ropas, y la vida se les hizo a todos un poco más cuesta arriba. Los pequeños desde la ingenuidad, los mayores desde la responsabilidad, pero ninguno dio un paso atrás, ni la madre coraje, ni ninguno de esos hijos a los que arropó, se olvidó de mirar para atrás y todos empujaron para superar lo malo y comerse la vida día a día. Seguro que no fue fácil, pero nadie lo dijo, nadie se quejó, la vida trae los problemas de serie, y solo nosotros somos los culpables de hacerlos más grandes.</div>
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El tío José, fue creciendo hasta que en su vida se cruzó otra mirada sincera y clara, la de su mujer Laura, desconozco como fue su noviazgo, como se conocieron, como se amaron, pero me lo puedo imaginar, de la misma forma que me los imagino paseando por las calles de Anguiano, vigilados por mil ojos esperando una mano indiscreta y traviesa de la que poder hablar, seguro que no la encontraron. No faltarían los chismorreos de las hermanas, las risas de los hermanos y todo bañado con las bromas de sus quintos. Me los imagino bailando al compás de los músicos del pueblo, alrededor de alguna bombilla de 25 vatios y con la luz y taquígrafos de todos los vecinos, pero era la única forma de saber si con aquella persona a la que pegabas tu cuerpo, lo más que podías, eso sí, era la persona con la que compartirías toda tu vida, y lo fue, y vaya si lo ha sido.<span class="Apple-converted-space"> </span></div>
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El tío José y la tía Laura, pronto se pusieron a la labor, y crearon una familia maravillosa, llena de machotes, eso sí, pero que se va a hacer, a falta de tractores buenos eran brazos fuertes. Uno detrás de otro, según su rango de edad, como si fueran los Dalton, le acompañaron en el trabajo de su día a día, en ese aprendizaje por saber que las pequeñas cosas que hay que hacer todos los días son las que nos hacen grandes, siempre teñidas de generosidad y humildad, ya que el tiempo es lo único que pone nombre con mayúsculas a lo que somos o lo que hacemos.<br />
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Así llegamos al momento en que te conocí y puse nombre a ese hombre al que siempre había visto que saludaba mi padre, con ese saludo que solo se dan aquellos que se conocen bien como personas, con esos manotazos en la espalda sincronizados a una sonrisa y unos ojos abiertos de dos personas que saben que pueden confiar el uno del otro, confianza basada en la capacidad de ser buen trabajador y por lo tanto sinónimo de buena persona. Pasaste así, a ser el tío José, y más de una vez te provoqué una sonrisa con mis tonterías, a las que solías responder con un monosílabo y tres carcajadas. Era llegar al pueblo y saber que podías aparecer por cualquier esquina, siempre de paso eso sí, por ir a hacer esto o a hacer lo otro, era encontrarte y topar con ese hombre gentil por fuera y duro por dentro, y digo duro ya que era tocarlo, chocar su mano, y te dabas cuenta que estaba forjado a hierro, pero siempre era un abrazo sincero, cargado de bondad.</div>
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El tío José es de los que si te necesitan te tienen, de los que hay que tener cuidado con lo que dices, pues ya te está ayudando. Apasionado de sus cosas, de sus tareas y por supuesto de sus caparrones. No le importa enseñar a todo el mundo todo lo que sabe, a él todo le parece tan fácil, que no tiene nada que esconder y todo por dar.<br />
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Detrás de sus gafas oscuras, franqueado por una visera y andando sobre los surcos de la tierra como quien surfea una ola, sonríe de vez en cuando para ponerse muy serio cuando habla de lo suyo, de lo que conoce, de lo que nadie él controla, pero nunca puede evitar una sonrisilla final, un poco picantona, y es que, como el bien dice, las alubias de Anguiano son muy buenas, pero hay que comerlas en plato de barro y con una guindilla. Y sabes que te digo José, que me apunto.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjklZXgP4LL5ZhcrDrsCUV54NabH_zF20kLnPzt97Ev1HSBkuEp58lBIHIYguQGlxlArJccN4J_xDo1rM2RaqTHzyZUgmNmrNstPrQ9n1OwHdzfgZvKSK-tB0m__vWg6RkoEi5nmcexmCr9/s1600/Tio-Jose-18%252B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="303" data-original-width="539" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjklZXgP4LL5ZhcrDrsCUV54NabH_zF20kLnPzt97Ev1HSBkuEp58lBIHIYguQGlxlArJccN4J_xDo1rM2RaqTHzyZUgmNmrNstPrQ9n1OwHdzfgZvKSK-tB0m__vWg6RkoEi5nmcexmCr9/s400/Tio-Jose-18%252B.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
<div class="p2">
Así hemos pasado muchos años, compartiendo saludos, risas, fiestas, en las que te pegabas a la pared de la plaza para dar una vuelta, rodeado de quintos y amigos, mientras la orquesta sonaba a la luz de la luna, y tus hijos y tus nietos bailaban al son de los tiempos. Calle arriba, calle abajo, todo un gusto cruzarse contigo. El tiempo va pasando y aunque la vida te empezó a poner la zancadilla por el camino, eran más tus ganas de vivir, y la fuerza que te nace desde dentro, todo lo vencía.<br />
<br />
Pese a que tu cuerpo se hacía más enjuto, tus ojos más pequeños, los huesos de tus manos más marcados, y tu poco pelo más blanco, seguías siendo el mismo, como si nada pasara, enfocado en tu día a día y pensando en todo lo que tenías que hacer mañana. Tuviste que dejar la moto y poco a poco tu cuerpo tampoco te dejaba hacer todo lo que te gustaría, pero ya encontrabas la forma de hacerlo a tu manera. La vida se habría paso siempre. Te conocí de padre, te conocí de abuelo, te conocí de bisabuelo.<br />
<br />
Y ahora dicen que ya no te podré encontrar entre las callejuelas de tu pueblo, pero si no te importa te seguiré buscando en la vuelta de cada esquina, por si hay suerte y coincidimos, y en vez de preguntar qué cuando nos vamos en el momento de llegar, me puedas decir en lugar de un adiós, un hasta siempre.<br />
<br />
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<br />
Y es que si de tal palo tal astilla, en tu caso tu astilla se ha hecho tronco y te puedo asegurar que ha dado muy buenas ramas. Gracias por todo lo que nos has enseñado.</div>
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/uhNJ1ZCALas" width="560"></iframe><br />
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Os dejo con el vídeo maravilloso que grabó para España Directo en diciembre de 2016 y que es maravilloso poder verlo con toda su vitalidad.<br />
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Y también enlace a un anterior poste que le dediqué en 2012: <a href="http://davidaldia.blogspot.com/2012/01/el-tio-jose-de-oficio-trabajador.html" target="_blank">El tío José, de oficio trabajador.</a></div>
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-15405807727435422432013-12-27T22:19:00.004+01:002013-12-27T22:19:28.221+01:00A propósito del 2013<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg86-U9juI8RjnvpKrIR4P3-XtLn3m22x3CVq73IQI7yfX0O1pVcZeAdkULPnWx6nKxYeYdyB-KtdzIq7E6c0QGT6OxT6dnkvhM3JGDYa39nXiELABUUeLPdvcwRQyi7T1aumGip9XQ1ydf/s1600/P1130408.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg86-U9juI8RjnvpKrIR4P3-XtLn3m22x3CVq73IQI7yfX0O1pVcZeAdkULPnWx6nKxYeYdyB-KtdzIq7E6c0QGT6OxT6dnkvhM3JGDYa39nXiELABUUeLPdvcwRQyi7T1aumGip9XQ1ydf/s640/P1130408.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Ya quedan pocas horas de este año que nos tocó vivir, del 2013. Un año plagado de luces y sombras. Un año en el que he disfrutado como pocos de la vida en mayúsculas y un año en el que también he probado los sinsabores de la tristeza. Un año de contrastes, de risas y lágrimas, de verdades y mentiras, de firmeza y de dudas. Un año que acabado en 13 sólo podía traer buena y mala suerte a partes iguales.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO6Ys0TQeWgDz1_elTVC5FFjzX8KN8fEWAn-_a-fbl6xuZT-I2Ovsa1pPHIjPlEDiPN2wSZrsfZIZYuVM18nbIDOfOiPXF2KWstGPQEFgCj8rDOtVDw51JBe-WvBVyo7Z6th_uSPeLuW-p/s1600/P1130405.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO6Ys0TQeWgDz1_elTVC5FFjzX8KN8fEWAn-_a-fbl6xuZT-I2Ovsa1pPHIjPlEDiPN2wSZrsfZIZYuVM18nbIDOfOiPXF2KWstGPQEFgCj8rDOtVDw51JBe-WvBVyo7Z6th_uSPeLuW-p/s400/P1130405.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Un año en el que nació Naia, mi asturianina. Un año en el que estudié y me formé como nunca para intentar dar un salto en mi camino profesional. Un año en el que pude cumplir el sueño de mi juventud de tener una moto. Un año en el que la gente me demostró que la solidaridad se lleva en la sangre. Un año abierto a la amistad de a pocos y en el que me reencontré con mi mejor pasado. Un año de sol, de pocos fines de semana de descanso y de poco sueño. Un año que no me gustaría olvidar.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi23ZhxpfaCJO0ywa-G19hHmxpLY45f_CT4arabICTovXzjjzWaEkHgFN_niBq8QJVhZm-ajmhxjeeTZ_lUTMASwROvp303LFVHPM4xIZSK61YojptM7NQj_SFRPc9zdh8hY1f7IT7d0teU/s1600/P1130406.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi23ZhxpfaCJO0ywa-G19hHmxpLY45f_CT4arabICTovXzjjzWaEkHgFN_niBq8QJVhZm-ajmhxjeeTZ_lUTMASwROvp303LFVHPM4xIZSK61YojptM7NQj_SFRPc9zdh8hY1f7IT7d0teU/s400/P1130406.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Un año en el que también dejó huracanes y pobreza. Un año en el que las mentiras y la corrupción de los políticos taparon la verdad de la gente, negando el futuro lógico de un mundo mejor. Un año en el que se apagaron estrellas que sentía cercanas. Un año en el que los caminos no tenían una sola dirección. Un año que se acaba con tristezas y alegrías. Un año para no olvidar por lo bueno y por lo malo. Un año que acabando en 13 no podía ser de otra forma.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-36784794148413315152013-12-26T20:25:00.003+01:002013-12-26T20:25:35.218+01:00El indomable abuelo Esteban<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5hO5Rg2rqDLT2ZECucwYRu5XUIlEqePVxC9dZxZId7_J0R5aIQETyM24J_QIctEO5kSx8qQGCbJK6OYHKgavoHjHs9WZGXuBiDNVYa_1DN2OyJeXSlZpV9CHX6xNSXrEUuN01PSc_49E4/s1600/Abuelo_Esteban_6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5hO5Rg2rqDLT2ZECucwYRu5XUIlEqePVxC9dZxZId7_J0R5aIQETyM24J_QIctEO5kSx8qQGCbJK6OYHKgavoHjHs9WZGXuBiDNVYa_1DN2OyJeXSlZpV9CHX6xNSXrEUuN01PSc_49E4/s640/Abuelo_Esteban_6.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
El abuelo Esteban nacía tal día como hoy, 26 de diciembre, de 1919. Nacía después de Nochebuena y Navidad en Anguiano, un pueblo de noche oscura y con el frío tiritando por las paredes. Llegó entre olor a brasas, perolas de agua caliente, paños blancos y mujeres que iban de un lado a otro. Era el día de San Esteban y su nombre estaba claro. Nacía al calor de otros hermanos pero con el miedo que aquellos partos incorporaban. Aquella noche Esteban durmió arropado entre sábanas, sin casi poder moverse al costado de su madre, agotada, pero feliz al ver a su niño.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPKJl-M_Kye9rOkhw-ERMX9BV3YGD627HbIh1JT26WeoYM51ZvePHupzlDV2QLJbwyaNToezukU8x0pj3fuFaXQ1UBgAXhjMu3UykWb4rq9IacVd2MryES9WOzWeCCpJobwHUURUBmXagb/s1600/Abuelo_Esteban_26-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPKJl-M_Kye9rOkhw-ERMX9BV3YGD627HbIh1JT26WeoYM51ZvePHupzlDV2QLJbwyaNToezukU8x0pj3fuFaXQ1UBgAXhjMu3UykWb4rq9IacVd2MryES9WOzWeCCpJobwHUURUBmXagb/s400/Abuelo_Esteban_26-1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Era un viernes que albergaba el comienzo de los años 20, en la prensa la resaca de la Navidad todavía se dejaba notar entre sus noticias. La reina Victoria Eugenia de Battenberg, esposa de Alfonso XIII, visitaba a los niños de los hospitales, mientras su marido seguro que encorría a alguna de sus criadas por los salones de palacio. Entre las noticias de aquel día ya se hablaba de la obstinación catalanista y de las numerosas huelgas que azotaban a España pidiendo unos derechos que se les querían negar, como la de los tranviarios de Zaragoza, y en Madrid, los gasistas y electricistas amenazaban con parar en estos días de Navidad.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkUL5HJDA3qUVbI3AOvFpSzSIL-ZUVQQKPwFjshuCytwaEntoaDSGhksjJEQvTLVTpH-_-g4BsRRCuc7CrTIUEAJDrQQg_MDSmNbWUJX1HnK01LZ7HEiLsJMfsQ4ZoPGwVrErnat-XQgne/s1600/Abuelo_Esteban_26.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkUL5HJDA3qUVbI3AOvFpSzSIL-ZUVQQKPwFjshuCytwaEntoaDSGhksjJEQvTLVTpH-_-g4BsRRCuc7CrTIUEAJDrQQg_MDSmNbWUJX1HnK01LZ7HEiLsJMfsQ4ZoPGwVrErnat-XQgne/s400/Abuelo_Esteban_26.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Numerosas tiendas sacaban sus mejores productos a la venta y entre otras cosas ofrecían Veuve Chicot "legítimo" (aunque escribían Chicot y no Clicquot) a 21 pesetas la botella, frente a las 1,40 pesetas de la Sidra el Gaitero. Otros ofrecían cosas tan curiosas como el jabón de hiel de vaca al que apuntaban una serie de poderes que casi parecían mágicos. Raquel Meller arrasaba en los teatros de Madrid y en la cárcel de Barcelona se había producido un motín de lo más tonto tras un plante de unos presos que poco a poco fue a más.<br />
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Los juguetes también inundaban la prensa de aquel 26 de diciembre de 1919, y las reinas sin duda eran las muñecas, en este anuncio invitaban a los infantiles lectores a que adivinaran cuál era el nombre de las muñecas asociándolas con cualquiera de los cinco números, los nombres eran a cual mejor: Juanita, Conchita, Carmencita, Luisita y Maruja para cerrar el círculo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjb2OsO8bWmP8tfcT0iwkujnQI5qbiN1sNcTKENi-oZXFdDGLkFeegam8svV7DNTh3Y-M3ac4GC3AtaUbnY1oG03caLPQHKsDa4ul9R2dTy-a-Jqd06m3QrT28fC0Uu0ywRq-DDMOTD-OW/s1600/AbueloEsteban_7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjb2OsO8bWmP8tfcT0iwkujnQI5qbiN1sNcTKENi-oZXFdDGLkFeegam8svV7DNTh3Y-M3ac4GC3AtaUbnY1oG03caLPQHKsDa4ul9R2dTy-a-Jqd06m3QrT28fC0Uu0ywRq-DDMOTD-OW/s640/AbueloEsteban_7.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Al abuelo Esteban no le tocó una infancia fácil, como a tantos de aquella generación. Dedicado junto a su padre a intentar sacar del campo todo lo que daba, poco le preocupaban los movimientos políticos convulsos que se vivían en España. Desde Argentina la familia que había emigrado parecía ir bien y eso aliviaba. Con 16 años le pilla la guerra civil española a la que se tuvo que incorporar en los años finales como soldado de comunicaciones, encargándose de cablear la primera línea con el cuartel de mando para que pudieran estar comunicados por teléfono. Formó parte de la batalla del Ebro y por suerte, acabada la guerra volvió a su pueblo para continuar trabajando como siempre supo hacer.<br />
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<br />
Allí junto con su mujer Rufina creó una familia a la que luego llegaron dos varones y la más pequeña una niña. El abuelo Esteban apenas se quitaba la boina, si lo hubiera hecho se hubiera sentido más desnudo que quitándose la ropa. Cuando lo conocí, reconocí en él, ese aspecto de riojano curtido, trabajador fino, de poco comer y poco parar. Parecía siempre serio, pero si le tirabas un poco de la lengua siempre conseguías sacar de él una buena sonrisa. Hoy habría cumplido 94 años, pero la vida se lo llevó demasiado pronto. En lo poco que lo conocí se quedó en mi recuerdo y en muchos momentos lo recuerdo volviendo con su mula a su casa de Eras después de un día de trabajo, para sentarse luego en una silla junto al balcón y dejarse iluminar por la penumbra del comienzo de la noche.<br />
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Felicidades Esteban.<br />
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<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-45977317027729594732013-12-25T20:28:00.003+01:002013-12-25T20:28:49.579+01:00A las 8 en el Arrantza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLZHKqHqj-0ELOE-KR2EJiyH1CHNuHj_XOMzYQPMIDV7_VUIPqktCQK7Xb3YctbgIDW5wNdH0BYrzknYTLU-8X3HaFW14geLYo2_MVm4yY3XeUtXLD7GL_6szYR8H7SHedOW0wxsumhlL3/s1600/Arrantza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLZHKqHqj-0ELOE-KR2EJiyH1CHNuHj_XOMzYQPMIDV7_VUIPqktCQK7Xb3YctbgIDW5wNdH0BYrzknYTLU-8X3HaFW14geLYo2_MVm4yY3XeUtXLD7GL_6szYR8H7SHedOW0wxsumhlL3/s640/Arrantza.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Así comenzaban las tardes de viernes de muchos años en Vitoria-Gasteiz. Así el grito de quedada con mis amigas de Vitoria para prepararnos antes de quemar a risas las calles del casco viejo. A esa hora mágica, unas antes y otras después, todas acudían a la pared de ese bar que servía de parapeto de sueños y albergue de devenires. En los días de frío la espera siempre se hacía larga, las manos se encogían y los abrazos entre abrigos se agradecían.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtrpEXLctuCtngEVlwuDfc3NWmQbIJP4VfAfwjabxTpZrhZV-yfSuTovscwEANEgmKWrHY1s0xM2W-fWqIX7NcZnPfas9aIRFsykoImbAOYDDyYe6S13eCIUX7vyGmzf0tpH6BS0TdSKLe/s1600/torre_de_Celedon_desde_el_bar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtrpEXLctuCtngEVlwuDfc3NWmQbIJP4VfAfwjabxTpZrhZV-yfSuTovscwEANEgmKWrHY1s0xM2W-fWqIX7NcZnPfas9aIRFsykoImbAOYDDyYe6S13eCIUX7vyGmzf0tpH6BS0TdSKLe/s400/torre_de_Celedon_desde_el_bar.jpg" width="400" /></a></div>
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En frente la ciudad y la torre del Celedón, la noche incipiente que en invierno era plena y desde donde se veía pasar a las almas perdidas que buscaban en la noche amparo y derecho de pernada. Había días en que la humedad lo llenaba todo y la fachada del Arrantza se convertía más en un refugio que en una parada esperando la salida. Me encantaba ese sabor a la noche que comienza y que nunca sabes como puede acabar. De los bares comenzaba a salir música a borbotones.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Si-JUQ7FUjgX3XG7hyGyPEBKBvyndaUHiCCn86PCCsEc9LdCKZ3jTWT1NkNF8cB44xojqWvCD3VNQnFBSNZEDf6RbObf8NdIlh6sxoYLKH2uqeOgUkpXqfj9JmprcJOdVPa0KwRA_-p_/s1600/P1090216.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5Si-JUQ7FUjgX3XG7hyGyPEBKBvyndaUHiCCn86PCCsEc9LdCKZ3jTWT1NkNF8cB44xojqWvCD3VNQnFBSNZEDf6RbObf8NdIlh6sxoYLKH2uqeOgUkpXqfj9JmprcJOdVPa0KwRA_-p_/s400/P1090216.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Poco a poco las amigas comenzaban a llegar. Saludos y risas, intercambios de historias breves para ponernos al día, anécdotas semanales y repaso de lo que vendrá. Era la magia de las 8, esa hora pura de transición entre la tarde y la noche, el momento de comenzar algo y acabar lo anterior. Me sentía arropado entre rizos, palestinos y cazadoras hasta la nariz. Me sentía acompañado antes de empezar la ruta de zuritos y kalimotxitos.<br />
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Curiosamente aunque a las 8 quedábamos en el Arrantza, pocas veces tomábamos algo dentro. Nunca lo entendí, pero había cosas que no había que entender, la mayoría mandaba y bastante me aguantaban siendo el único chico que iba en su grupo. A las 8 en el Arrantza comenzaba siempre una nueva noche.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-31285093657412615612013-12-24T19:47:00.001+01:002013-12-24T19:47:58.048+01:00Tardes de Nochebuena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipjuyWf1gdgXsQ8jHE0U4b5tB-qrNhJW95YWHBhM4o_LF8D0WY69GTgOWewPOXoI_uUvlR8YWowl30nBdO02YGXo4cgZwMtHm44hZQaTsnowAq1jaljIWP-IO0OzKa4hCcsXG6gn6DmPvt/s1600/P1160016.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipjuyWf1gdgXsQ8jHE0U4b5tB-qrNhJW95YWHBhM4o_LF8D0WY69GTgOWewPOXoI_uUvlR8YWowl30nBdO02YGXo4cgZwMtHm44hZQaTsnowAq1jaljIWP-IO0OzKa4hCcsXG6gn6DmPvt/s640/P1160016.JPG" width="426" /></a></div>
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Después de unas semanas de duro trabajo que me han robado alguna hora más de sueño de las pocas que suelo usar, tomo aire y escribo con sonidos a villancicos, olor a marisco, frío en la calle y sudor en las casas. Así son las tardes de nochebuena, desde la calle silencio y gente abrigada; pescaderías que cierran tarde y pillan despistados de los que nunca tienen prisa de nada; apenas sucede nada, todo lo que tiene que pasar se fragua dentro de las casas, dentro de las cocinas y gran parte de los salones. Todos empiezan a llegar al calor de buenos deseos, algo de hambre y preparados a calentarse con buen vino y cava para olvidar y repetir las discusiones de sentido.<br />
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De niño recuerdo estas tardes dejando trabajar, en soledad pero en paz, a mi madre en la cocina. Mi padre ejercía de guía por una ciudad que provocaba vaho de las bocas y donde las luces de colores rellenaban los escaparates y las calles. La trenca abrigaba pero nunca parecía suficiente y sólo la velocidad del paso paterno aliviaba un frío húmedo que se calaba hasta los huesos. Visitábamos a nuestro tío en la pensión y le invitábamos a cenar, eran tiempos sin móviles y la gente se volcaba en las calles con bolsas y deseando pasar una noche buena, tal vez el mejor nombre para los deseos de una noche que más que buena, suele acabar llena.<br />
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Feliz nochebuena y Navidad a todos.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-64956176520855986242013-12-05T19:29:00.003+01:002013-12-05T19:29:18.361+01:00Graffiti town 004: Red:mono<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglmJ3FdozQZgDq9ytCI839aWr4hZD_4D2FMVJbKIV7i96-7hrgLQu75hS48LU6662jRNCjSeuTixjCqwMrRx9aIr3TDw-OOhzm7J5XdjRE9qrTFJpP87G-M1HdqE8pGfQnlH_JYvl5-UdR/s1600/IMG_0610.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglmJ3FdozQZgDq9ytCI839aWr4hZD_4D2FMVJbKIV7i96-7hrgLQu75hS48LU6662jRNCjSeuTixjCqwMrRx9aIr3TDw-OOhzm7J5XdjRE9qrTFJpP87G-M1HdqE8pGfQnlH_JYvl5-UdR/s640/IMG_0610.JPG" width="418" /></a></div>
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Sobre un saliente de una calle de Zaragoza me encuentro que muchas veces me mira el mono negro más rojo que he conocido. Una marca de ropa deportiva que sabe llevar su estilo a una experiencia visual. El detalle de las llaves cruzadas me encanta. I love it Red:Mono.<br />
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<i>Zona Universidad / Zaragoza</i><br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-17305864567682304322013-12-04T07:38:00.001+01:002013-12-04T07:38:09.126+01:00Dibujo by Goñi 021<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhewKlUvDDQpThlZySAxIxvgZsI6szc5Lo2dY6eux4FLupUos9Mal52R-4jAddcr2yyxtC5LSA3bdVpJgm6wQh_uW7NXt-vu_VdNjzwxQmmkT0sCw4JTypomgWBvtWJ2sGOFOcxB4QtP6B/s1600/P1170160.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhewKlUvDDQpThlZySAxIxvgZsI6szc5Lo2dY6eux4FLupUos9Mal52R-4jAddcr2yyxtC5LSA3bdVpJgm6wQh_uW7NXt-vu_VdNjzwxQmmkT0sCw4JTypomgWBvtWJ2sGOFOcxB4QtP6B/s640/P1170160.JPG" width="418" /></a></div>
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Últimamente no tengo mucho tiempo para dibujar, así que aprovecho cuando tengo los sobrinos en casa y a June para dibujar en la medida que puedo con ellos. Primero me toca satisfacer sus demandas, les hago lo que me piden en línea y luego les propongo que lo coloreen como quieran. Mientras se hayan entretenidos en tal faena yo garabateo lo que puedo por mi cuenta, así nació este Frank Kafka el autor de mi novela ficticia: "La metalmorfosis contra la osteoporosis y otras cosas que acaban en osis".<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5prBV3lnSTTv3vCgDycyvQW1IFjX12Z6C1i-b4EVxTBmC-UMmBWUbhd-kZCRgMjzIV3cynBK_yrzrCHaoriUgQRhoU3rEaPPONFkwCPUOAY1VmHob6rH9iTy0vmorQz2Xwe4dTSJgKUEM/s1600/P1170163.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5prBV3lnSTTv3vCgDycyvQW1IFjX12Z6C1i-b4EVxTBmC-UMmBWUbhd-kZCRgMjzIV3cynBK_yrzrCHaoriUgQRhoU3rEaPPONFkwCPUOAY1VmHob6rH9iTy0vmorQz2Xwe4dTSJgKUEM/s400/P1170163.JPG" width="400" /></a></div>
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Al principio, Daniel me pidió un monstruo de cuatro brazos, pero como parece ser que no le gustaba el que estaba haciendo ya que quería que fuera vampiro, lo usé luego para ir dibujando lo que me pedía June, así aparecían nenes, Vito nuestro gato, un mono, mariposas y hasta un dinosaurio. Todo un reto intentar plasmar sus peticiones.<br />
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La petición del monstruo vampiro de cuatro brazos se acabó convirtiendo por sus peticiones subrealistas en una patata vampira de cuatro brazos y cuatro pelos. Me encantan estos retos tan fantásticos.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX4woUIAhBttLCth-x-LHC3byECOzISCGMGmCApAlDQOAOlF41vbBmOiWGRB-gzl1Zrrr6J1HcE2JbjNm6Hy2GhqASwGLU3Jm1CrZ5oh1QMFWtQAPzSNhHBf_mEUknt9xOZgQishUxly8_/s1600/P1170165.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX4woUIAhBttLCth-x-LHC3byECOzISCGMGmCApAlDQOAOlF41vbBmOiWGRB-gzl1Zrrr6J1HcE2JbjNm6Hy2GhqASwGLU3Jm1CrZ5oh1QMFWtQAPzSNhHBf_mEUknt9xOZgQishUxly8_/s400/P1170165.JPG" width="400" /></a></div>
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Finalmente me pidió un Frankenstein al que no entiendo muy bien por qué, pero decoró de verde como si se tratase del increíble Hulk, la Masa para los que leíamos tebeos antiguos. Juntarme con ellos es la excusa perfecta para volverme a convertir en un niño. Por cierto, ellos no entendían mi dibujo, no era ni un monstruo, ni un gato. Deliciosos niños.<br />
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<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-49256176125721031512013-12-03T21:17:00.003+01:002013-12-03T21:17:37.195+01:00Carteles y mensajitos 033: Casas y casos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimF2zuop3ICXwmmw-MsUPpZbxMST1AKN4jGAi1bdKQUS-tSdr5SSxgfV4MiiDJ-kQ6pQLwcrq77wsGzBOSQ2dptbsEknURX9gd1s6nnDpdBPkUivLpsxrkLHoRJ7a-7i1IMagZGFocenyZ/s1600/IMG_1778.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimF2zuop3ICXwmmw-MsUPpZbxMST1AKN4jGAi1bdKQUS-tSdr5SSxgfV4MiiDJ-kQ6pQLwcrq77wsGzBOSQ2dptbsEknURX9gd1s6nnDpdBPkUivLpsxrkLHoRJ7a-7i1IMagZGFocenyZ/s640/IMG_1778.JPG" width="418" /></a></div>
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En el barrio de la Magdalena de Zaragoza, en una pared triste de manchas y sombras reza esta leyenda de la que poco se puede comentar: —"Ni gente sin casa. Ni casas sin gente"—. Así aguanta la frase, sobre una pared, donde más sentido tiene. Todo un mensaje que va mucho más allá del mundo que nos ha tocado vivir.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjswIh72khjKM3SXzXfQQmd1-7xniuq-oKR5o3VRDP2Me5mjN89WAwrXGS39r3HvnQX6Ep3zDI8BFiuTjWzvEfkMpONFVyVnM9tVrw58muzBmjWq1v5h_rQsPI8EQiaUB611quXs8Wotcu6/s1600/IMG_1779.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjswIh72khjKM3SXzXfQQmd1-7xniuq-oKR5o3VRDP2Me5mjN89WAwrXGS39r3HvnQX6Ep3zDI8BFiuTjWzvEfkMpONFVyVnM9tVrw58muzBmjWq1v5h_rQsPI8EQiaUB611quXs8Wotcu6/s400/IMG_1779.JPG" width="400" /></a></div>
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<i>Barrio de la Magdalena / Zaragoza</i><br />
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<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-11257070649693843852013-12-02T13:21:00.000+01:002013-12-02T13:21:09.006+01:00Timbre 031: timbre mayor de camuflaje<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6qCDTKX0CvTbUuZwiSBZARlAPwMWXVwp3NyhyphenhyphenbcUH8HE1PDKRgAUQaN-i1QwTNi0zePBIfPLIBY1zMcgZIA0OZd733_Y1Hcvc2YpFHKT5DRA7ce79VhJmjTbkycNqwGKXUqrN0BfsbE5F/s1600/IMG_0484.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6qCDTKX0CvTbUuZwiSBZARlAPwMWXVwp3NyhyphenhyphenbcUH8HE1PDKRgAUQaN-i1QwTNi0zePBIfPLIBY1zMcgZIA0OZd733_Y1Hcvc2YpFHKT5DRA7ce79VhJmjTbkycNqwGKXUqrN0BfsbE5F/s640/IMG_0484.JPG" width="426" /></a></div>
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<i><b>031/ Timbre mayor de camuflaje:</b></i> Está ahí, desde hace mucho tiempo. Entre las arrugas y grietas de la madera, poniendo su toque de voluntad. Tan viejo como todo lo que le rodea. Tan curtido como todo lo que ha visto pasar a su lado. Tan experimentado que ya casi ni suena. Tan olvidado que los últimos brochazos de hace tiempo casi lo ocultaron para el resto del mundo. Ahí está, sin quejarse, sin dar mal, siendo cobijo de arañas que capturan víctimas agazapadas en la sombra que ofrece. Camuflado entre las sombras ya nadie llama, ya nadie se queja.<br />
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<i>Casco viejo de Vitoria-Gasteiz</i><br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-54457844455190425232013-11-29T21:05:00.002+01:002013-11-29T21:05:34.568+01:00Graffiti Town 003<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvojkxY-3BYc2mVrthvIMgVzhTj6G5xqhEMCJquie4tEmMEaAzFuf5f3JnxeDAsut2BGpDFZCdofA_O4AMINGe5yFMxFXbAo08MwzQnsvtuE-XFmULkQ3cMzJCSCtS9PPuwadMQeZ3rT55/s1600/P1110952.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvojkxY-3BYc2mVrthvIMgVzhTj6G5xqhEMCJquie4tEmMEaAzFuf5f3JnxeDAsut2BGpDFZCdofA_O4AMINGe5yFMxFXbAo08MwzQnsvtuE-XFmULkQ3cMzJCSCtS9PPuwadMQeZ3rT55/s640/P1110952.JPG" width="426" /></a></div>
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Una pared detrás de una gasolinera antes de llegar al barrio de Santa Isabel de Zaragoza esconde un precioso graffiti oculto de la "banana evolution"<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg96VcnC9HmrxGiI-B9Y2wes2jT-wbKaDzRKCQYf_-I8LUPGh3VFOyIeACXjP3re-Ike0WgG8ps1GaTbtc9jkDFcAluksB7vZDa3Uu6QzQkrvS65IDFZzqb-E2z9IXyZMjspiWOZc3LGing/s1600/P1110957.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg96VcnC9HmrxGiI-B9Y2wes2jT-wbKaDzRKCQYf_-I8LUPGh3VFOyIeACXjP3re-Ike0WgG8ps1GaTbtc9jkDFcAluksB7vZDa3Uu6QzQkrvS65IDFZzqb-E2z9IXyZMjspiWOZc3LGing/s400/P1110957.JPG" width="400" /></a></div>
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<br />
<i>Zaragoza / Barrio de Santa Isabel - Movera - Montañana</i><br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-58356086332846269222013-11-28T08:22:00.002+01:002013-11-28T08:22:36.061+01:00Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la salida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZQ7wfFQtwExkb3pjYoWOEJ-USW888DKxbc8VaqxiotTt47IxEaKfWgoCiCQgHhgvwoNMQWbsaDBN3NltSbSIQFsnwtXm-C9PweV_No1n_7drPMdU6434OiJeC0uZ_nhvRdCx-BP22BUP/s1600/P1170681.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZQ7wfFQtwExkb3pjYoWOEJ-USW888DKxbc8VaqxiotTt47IxEaKfWgoCiCQgHhgvwoNMQWbsaDBN3NltSbSIQFsnwtXm-C9PweV_No1n_7drPMdU6434OiJeC0uZ_nhvRdCx-BP22BUP/s640/P1170681.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Me marchaba del archivo cansado pero con la cabeza dando vueltas y vueltas a lo que había visto. Fuera me esperaba una ciudad melancólica, había llovido y todo tenía un brillo especial. Las nubes no presagiaban nada bueno y por delante todavía me quedaba volver a Vitoria. Mientras me encaminaba hacia el coche miraba a los edificios y les lanzaba preguntas, para tal vez, conseguir las respuestas que no tenía.<br />
<br />
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<br />
Recorrí mis pasos en sentido inverso a mi llegada. Ahora había más gente en las calles, pero tampoco mucha. el tiempo no invitaba a tomar la calle y disfrutarla. Caminando anotaba en la agenda del iPhone cuando tenía que volver a pedir cita y me horrorizaba todo el tiempo que de nuevo tenía que esperar para conseguir respuestas. La ansiedad por devorar documentos y saber lo desconocido me impregnaba por todos los lados.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiwvUVRuRZbE01R6yL2xPYBraBvDYCbXgcni2sXQZp9NCri_yvoVuGI76BcLDFe4ffYDN0kNY7HtWBoJKTYk4hGOdKZ0E4h5A2AkOTbgJkpU_1MqFdSKEhR-T_YMeeVNFPtVtshV16y5tE/s1600/P1170683.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiwvUVRuRZbE01R6yL2xPYBraBvDYCbXgcni2sXQZp9NCri_yvoVuGI76BcLDFe4ffYDN0kNY7HtWBoJKTYk4hGOdKZ0E4h5A2AkOTbgJkpU_1MqFdSKEhR-T_YMeeVNFPtVtshV16y5tE/s400/P1170683.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Mientras cruzaba la pasarela me quedé contemplando la ciudad de Pamplona. Me encontraba en ese punto en un sitio de mucha historia donde habían pasado un montón de cosas, al pie de las murallas y de los edificios históricos de la ciudad. Quién sabe si tal vez ahí estaban muchas de mis respuestas.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSuugnWnHWRV9PzLKqWWy4i-OEBLQMVYTWDm7ZBOFHGU6QNRi2zmzZzMuiEk5uJZc7onhpHOeUIx_I9KWs84Ud9W12lQQmCXIAdXND47G0SvGlwtbNdlhp5cg0yMXA9Xx9DTT2KtzSFEMh/s1600/P1170686.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSuugnWnHWRV9PzLKqWWy4i-OEBLQMVYTWDm7ZBOFHGU6QNRi2zmzZzMuiEk5uJZc7onhpHOeUIx_I9KWs84Ud9W12lQQmCXIAdXND47G0SvGlwtbNdlhp5cg0yMXA9Xx9DTT2KtzSFEMh/s640/P1170686.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Arrancaba el coche y dejaba atrás Pamplona. Un viaje en el que iría reflexionando en soledad al compás de una buena música lo que había descubierto. Un viaje en el tiempo al que todavía le quedaba mucho camino por recorrer.<br />
<br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona I: la llegada</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_20.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona II: dando tiempo</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_22.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona III: sala de espera</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_633.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona IV: la búsqueda</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_27.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la inclusa de Pamplona</a><br />
<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-45691656216928640222013-11-27T21:39:00.001+01:002013-11-27T21:39:08.830+01:00Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la inclusa de Pamplona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEDLzM-_XRtfpOc5F-us0rfKiRB-TyWsaeOphx1fId3-U5znYL8b9iTFVMuD2DW6S0yQIC48UXZWNygpLDsP8zf2_2thyhv118ODl2ht-CCt7IjnD2cfb-lhfeOduWoYXRsF5dvTI-7TZz/s1600/Inclusa_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEDLzM-_XRtfpOc5F-us0rfKiRB-TyWsaeOphx1fId3-U5znYL8b9iTFVMuD2DW6S0yQIC48UXZWNygpLDsP8zf2_2thyhv118ODl2ht-CCt7IjnD2cfb-lhfeOduWoYXRsF5dvTI-7TZz/s640/Inclusa_1.jpg" width="420" /></a></div>
<br />
La búsqueda empezó a dar sus frutos, pero de repente me encontré en un rincón sin salida, me topé con algo que no me esperaba. El origen del apellido Goñi en Leache tenía un mismo centro, pero no era ningún pueblo o ciudad de Navarra, el origen estaba en niños expósitos de la Inclusa de Pamplona. Mi primera reacción fue de perplejidad, la verdad que no me lo esperaba. Poco a poco empecé a recabar más datos y me topé con alguna conclusión muy interesante que esbozaré aunque todavía no dejan de ser meras conjeturas e hipótesis que tengo que contrastar.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWic5-q75l12PRFdXAi6Nk3nPRnFTY3xffZ0nS9FlnY4vONp4BdCMW2qMa2D4QwbSmUSTvepHjNiQWAQ8YXI1MU88BoBVRr2BEO28NzsXG7_tkQjkfbYKqDa2fUoBgMZ0iwNejRWLtOACg/s1600/Inclusa_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWic5-q75l12PRFdXAi6Nk3nPRnFTY3xffZ0nS9FlnY4vONp4BdCMW2qMa2D4QwbSmUSTvepHjNiQWAQ8YXI1MU88BoBVRr2BEO28NzsXG7_tkQjkfbYKqDa2fUoBgMZ0iwNejRWLtOACg/s400/Inclusa_3.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
La primera constancia del apellido Goñi en los libros parroquiales figura en el libro de velados de la parroquia de Leache y que nos habla del rito de las velas y el yugo que se realizaba en el mismo día del casamiento o con anterioridad. Así el 5 de noviembre de 1804, aparece citada Zoila Goñi de padres incógnitos casándose con Andrés Avinzano de Eslava. No consta ningún dato más de Zoila Goñi, por lo que entiendo que se trasladó a Eslava con su marido. Su fecha de nacimiento se podría situar entre 1780 y 1786.<br />
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<br />
La segunda constancia del apellido Goñi en los libros parroquiales data del 30 de agosto de 1830, fecha en la que María Goñi de padres incógnitos se casa con Joaquín Orzanco de Leache. Casi un año después, el 12 de agosto de 1831tiene a su primera hija, Teresa Clara Orzanco Goñi. Después encontramos el tercer dato de otro Goñi, el que tiene que ver realmente con mi genealogía, que no es otro que Matías Goñi, curioso nombre y apodo que ha continuado hasta el día de hoy en el que algunos en Leache me llaman a mi Matías, pero seguro que desconocen el origen. Por la edad de casamiento la fecha de nacimiento de María estaría entre 1808 y 1812 en plena Guerra de la Independencia.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZngvoxCmbtiBCcf4VHZVmFGKE0-9kjjx-FBBnF-CzXZo-jdzFgMsfaM1GwWbtFSAGzj0juKEetA0tLU8vqXlIz0-WUaPnYno9eWWPhZhBB-486DQTEBHgfey_rmJmHGhiUZ7WvuTTfNPA/s1600/Inclusa_6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZngvoxCmbtiBCcf4VHZVmFGKE0-9kjjx-FBBnF-CzXZo-jdzFgMsfaM1GwWbtFSAGzj0juKEetA0tLU8vqXlIz0-WUaPnYno9eWWPhZhBB-486DQTEBHgfey_rmJmHGhiUZ7WvuTTfNPA/s640/Inclusa_6.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Matías Goñi se casó con Petra Sos, oriunda de Leache, el 22 de octubre de 1832. En el registro también consta como de padres incógnitos, pero no tenemos ninguna referencia de si le unía algún parentesco con María de Goñi, en un principio podría parecerlo, pero aunque luego hay cruces entre familias no se ve una relación directa documentada. El 11 de mayo de 1834 inmersos en la primera guerra carlista, Matías y Petra tienen a su primer hijo entre otros muchos, Martín Goñi Sos nace en Leache. En 1862 ya se cita a Matías como difunto, Petra Sos falleció bastante más tarde, 29 años después, lo que situaría a Matías en una fecha aproximada de nacimiento de entre 1802 y 1814, con más probabilidad hacia 1808 en plena Guerra de la Independencia. En 1878 se menciona a Matías no como hijo de padres incógnitos, sino como niño expósito.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZnDavy1n7qVeo3WeEsc_IQ9jPrz3inCPZ-x_Q1lCLKjMGf_cFfV5S2Nnf5UBPy5Xf1PUbCj9t7hYdULn9PIJKmyNT5t9tdjDqw_5P7qLOKTsgNZ_mU_LkppKgYhSZueiNuwQC5a0ojVxi/s1600/Inclusa_7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZnDavy1n7qVeo3WeEsc_IQ9jPrz3inCPZ-x_Q1lCLKjMGf_cFfV5S2Nnf5UBPy5Xf1PUbCj9t7hYdULn9PIJKmyNT5t9tdjDqw_5P7qLOKTsgNZ_mU_LkppKgYhSZueiNuwQC5a0ojVxi/s640/Inclusa_7.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Hasta aquí podríamos establecer una teoría en diferentes líneas. Por un lado que María y Matías fueran hermanos y su apellido real fuera Goñi, fruto de la Guerra de la Independencia se pudieron quedar sin padres o bien éstos no los podían mantener y los donaron a la beneficiencia. Por otro lado podría ser que no eran hermanos, había una costumbre que he documentado desde la casa de beneficiencia de Zaragoza en la que se cita: «Hasta este momento (1870) era costumbre poner a los niños por apellido el nombre identificativo de su condición de expósito, usando de apellido la propia palabra "expósito", así como "de dios", "Goñi" en la Inclusa de Zaragoza, "de la Piedra" en la de Toledo u otros más peyorativos como "de la calle"». ¿Vendrían de la Inclusa de Zaragoza con motivo de los Sitios de la ciudad a la de Pamplona, o simplemente es una coincidencia?<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP_9fOA-pkkFmDul3iUt227d93hXTyiLlHmPnM4X62n8CfI2AVhZEnTICFFYDmT3MCFZDkCHvoXzfT8cafVwBbOrbSPD-C0vfvv6TaemdpDXGZNDSmlcto3L-JIm2vzMALs2OwHOHbRC46/s1600/Inclusa_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP_9fOA-pkkFmDul3iUt227d93hXTyiLlHmPnM4X62n8CfI2AVhZEnTICFFYDmT3MCFZDkCHvoXzfT8cafVwBbOrbSPD-C0vfvv6TaemdpDXGZNDSmlcto3L-JIm2vzMALs2OwHOHbRC46/s400/Inclusa_5.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Curiosamente años después, tampoco muchos se documentan dos personas también con el apellido de Goñi en Leache. La cuarta por aparición es Martina Goñi que el 1 de diciembre de 1843 se casa con Mariano Ayesa de Leache y con el que tiene el 3 de abril de 1845 su primera hija llamada Francisca Ayesa Goñi, y es en este dato documental donde encontramos una información muy valiosa: «Los padres de su marido, José Ayesa de Sada y Juana María Pérez de Leache, vecinos de Leache, la criaron (Martina) desde muy niña y la sacaron de la inclusa de Pamplona (o casa de beneficiencia como se cita en 1854)»<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4V73cu3gjvz3rHbk0uUfDKDPR5Fduc5fQF4yPw5gTp9LI53_7RdjRxEmWyLs3tH0TYgg8ih1seLgP2TgvCpvyzfvP_l4UV1d29MNxtfi6nBo7xYn5jGjFuwpCkqYzKnSKvCcUHNAGzdpD/s1600/Inclusa_10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4V73cu3gjvz3rHbk0uUfDKDPR5Fduc5fQF4yPw5gTp9LI53_7RdjRxEmWyLs3tH0TYgg8ih1seLgP2TgvCpvyzfvP_l4UV1d29MNxtfi6nBo7xYn5jGjFuwpCkqYzKnSKvCcUHNAGzdpD/s640/Inclusa_10.jpg" width="420" /></a></div>
<br />
Desde Martina se abre una línea de investigación muy interesante, aunque la primera duda a resolver sería si tiene algo que ver con María y Matías Goñi, dato que desconocemos. Pero el origen del padre que adopta a Martina no es baladí. Sada es también el origen de Joaquín Xavier Uriz Lasaga que llegó a ser obispo de Pamplona y eso que venía del derecho y tomó los hábitos de forma tardía. En 1804 funda La casa de Maternidad e Inclusa de Navarra y fue un gran comprometido por la causa de los niños expósitos, causa que tomó como propia hasta el final de los días. Hasta su llegada a la inclusa la mortalidad infantil de los niños acogidos era muy alta, muchos morían en los traslados a la ciudad de Pamplona desde los pueblos y pocos llegaban al primer año de vida.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9QQyTu4pIyQMMwmVOPRdachZa_JUv4B-DVxRqseaevOeKXB30_gJNmXieMCK5sSzm4RVdgvGxnndBEBtBR0AX4vHnZZcEmwueN75Td-mTh3HpCHXGVzIzkFKyaXK1YX7RKZ0p1Hih-CRd/s1600/Inclusa_11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9QQyTu4pIyQMMwmVOPRdachZa_JUv4B-DVxRqseaevOeKXB30_gJNmXieMCK5sSzm4RVdgvGxnndBEBtBR0AX4vHnZZcEmwueN75Td-mTh3HpCHXGVzIzkFKyaXK1YX7RKZ0p1Hih-CRd/s400/Inclusa_11.jpg" width="400" /></a></div>
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Joaquín Xavier Uriz Lasaga estableció pagos a madres que amamantaban a los niños de corta edad de la inclusa, lo potenció en los pueblos, y por tanto no sería raro que en Sada, su pueblo de origen, o en Leache por imitación al estar tan cercanos, esta fórmula fuera adoptada de una forma más natural que en otras zonas, por la implicación personal del obispo. Así estas familias en bastantes casos se quedaban con la criatura que habían criado como mozos o sirvientes en las propias casas. Así le debió de pasar a Martina Goñi que se acabó enamorando o lo que fuera de su hermanastro Mariano Ayesa.<br />
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<br />
Podemos intuir que Martina hacía funciones de servicio o similares ya que como padrinos de los muchos hijos que tuvo con Mariano figuran en muchas ocasiones miembros de la familia Moriones de gran nivel en aquellos años por los éxitos logrados por Francisco Moriones en la guerra de la Independencia y seguido de su hijos, y principalmente de Domingo Moriones, en la primera Guerra Carlista. Así entre sus padrinos constan el propio Francisco, su mujer Teresa Murillo de Ejea de los Caballeros o Teresa D'arcourt hija de una hermana de Francisco y de la que también salieron una casta de militares. Desconocemos si tenía relación con los anteriores, pero teniendo en cuenta que su fecha de nacimiento se podría establecer entre 1820 y 1825, parece difícil.<br />
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<br />
Todavía se documentan dos personas con el apellido Goñi en los libros parroquiales. Francisco Goñi originario de Sada, del que no he podido documentar todavía si sus orígenes están en la inclusa de Pamplona o tiene padres reconocidos. Francisco se casó el 5 de noviembre de 1855 con Hipólita Aldave de Leache. También y citado por el nacimiento de un nieto, aparece la figura de Nazario Goñi y que pudo estar sobre los años 50. Su nieto fue Gregorio Salaverri Goñi que nació el 24 de diciembre de 1878, fruto del matrimonio de Bábila Goñi nacida en Tafalla (en algún apunte se dice que nacida en Moriones) y residente en Leache que estaba casada con Miguel Salaverri. Bábila era hija de Nazario Goñi de la inclusa de Pamplona que se casó con Pía Baztán de Leache.<br />
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<br />
Es decir, me encuentro con seis personas que con el apellido Goñi consta que provienen de la Inclusa de Pamplona y desconozco sus fechas de nacimiento y si había algún parentesco entre ellos. A partir de ahora me tocará estudiar los libros parroquiales de Sada e investigar en el Archivo General de Navarra para ver si consta algún dato de ellos, como la fecha en la que fueron adoptados, o hasta si pudiera ser el motivo de su ingreso en la inclusa.<br />
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<br />
El tiempo se ha pasado volado, entre elucubraciones y pensamientos, nos avisan que el tiempo se ha acabado. Me maldigo por no tener más tiempo, pero comienzo a recoger. Todos nos hacemos un poco los remolones intentando ver una página más, pero al final acabamos siendo obedientes. Me dirijo a Juncal y le abono el precio correspondiente, hasta dentro de tres meses no podré pedir cita. El proceso es eterno, pero ciertamente merece la pena.<br />
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<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona I: la llegada</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_20.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona II: dando tiempo</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_22.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona III: sala de espera</a><br />
Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona VI: la salidaDavid García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-92161720741405547662013-11-22T13:35:00.001+01:002013-11-27T21:41:21.553+01:00Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona IV: la búsqueda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSBXjI5qPI_tIfJbLWCbnUu1vDOBRVL6kQA5-TEpeD3MIy0YY3evUn8CmppDjIN2X1MGYy8UDHIdVmW_i8t9oBR61-4MgdZAm6NLUsoDwiL9r5ZxDTjOcUaYZieaVzwPBXZkuxYn0nrjld/s1600/IMG_1614+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSBXjI5qPI_tIfJbLWCbnUu1vDOBRVL6kQA5-TEpeD3MIy0YY3evUn8CmppDjIN2X1MGYy8UDHIdVmW_i8t9oBR61-4MgdZAm6NLUsoDwiL9r5ZxDTjOcUaYZieaVzwPBXZkuxYn0nrjld/s640/IMG_1614+.jpg" width="480" /></a></div>
<br />
Puntualmente se abre la puerta de la sala de microfilm. Subimos todos por orden de llegada y como pasa habitualmente yo voy abriendo camino. Primero pasamos por la ventanilla en la que comprueban que tengamos hora, nos asignan un puesto y nos dan una hojita donde apuntar los rollos que necesitamos. Llega la hora de la verdad, me encuentro hasta ciertamente nervioso.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgACCGhAPbAJTw8EEC5WR0-3zxmnvENFrcFuI6NWGeCk3qA4CcMXHSSnvzAgpwK0NYvc40OnXx5JjEIqZj0TsbV9dfggt7w7s9hcF1_w75CsGoeQdCSmnh3ALtS-DShf9xOPc6Ih3E3PYRZ/s1600/P1170680.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgACCGhAPbAJTw8EEC5WR0-3zxmnvENFrcFuI6NWGeCk3qA4CcMXHSSnvzAgpwK0NYvc40OnXx5JjEIqZj0TsbV9dfggt7w7s9hcF1_w75CsGoeQdCSmnh3ALtS-DShf9xOPc6Ih3E3PYRZ/s400/P1170680.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
La sala tiene 6 ó 7 puestos, pero creo que alguno no funciona ya que nunca he visto ha nadie en ellos. Procedo a poner todo mi arsenal, el portátil, el cargador, el cuaderno y apagar el móvil. Todos vamos realizando un poco lo mismo, cada uno a su ritmo, yo con celeridad y otros, generalmente los más mayores, con la tranquilidad del que no tiene prisa para nada.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg05TcgsDhHXKRvXv3QfuIU9IadJ8yMAsFKSMHHqg5i7_8MjJye5JZb_xlB8VMcwTrkLok13HJMaJTpLNCJP4iCJnV2HznF7TxWDsko5ie9t2RaaWp2kG6Si8BowxTDX4CDCzJB0G-K0ndL/s1600/IMG_1610.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg05TcgsDhHXKRvXv3QfuIU9IadJ8yMAsFKSMHHqg5i7_8MjJye5JZb_xlB8VMcwTrkLok13HJMaJTpLNCJP4iCJnV2HznF7TxWDsko5ie9t2RaaWp2kG6Si8BowxTDX4CDCzJB0G-K0ndL/s400/IMG_1610.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Una vez colocados en nuestro sitio hay que ir a las carpetas que tienen todas las fichas de los libros parroquiales de cada pueblo. Se busca por la inicial del mismo y a buscar lo que necesitas.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju0mLR4GkB1XckFWthKGpNH2fXrkDIPr8GW79TZGOcPC5z-3-6l4YyHPxJxguDI2XBhNNhlY7CJiqVP1Axd28GntiOTl8629IKJsQIlVksh8lNuZeop3RZKi5DZlUmfSTPzJ21g7ZFA2CV/s1600/IMG_1609.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju0mLR4GkB1XckFWthKGpNH2fXrkDIPr8GW79TZGOcPC5z-3-6l4YyHPxJxguDI2XBhNNhlY7CJiqVP1Axd28GntiOTl8629IKJsQIlVksh8lNuZeop3RZKi5DZlUmfSTPzJ21g7ZFA2CV/s400/IMG_1609.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Por cada pueblo constan los diferentes libros de su parroquia o parroquias, los de nacimiento, los de casamiento, los de velados y difuntos. En Leache/Leatxe, por suerte, tan sólo tiene la iglesia de la Asunción, pero por desgracia no están microfilmados todos los libros, lo que dificulta mi investigación, ya que sé cuando nacieron algunos antepasados, pero no, cuanto vivieron o cuando murieron.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxK_6VXhb2ZjDIYRUz8Z3CfrtuX3ofv34iQfNtkTWf6zMTnWMNiRBtZvHAHppau579Lewyie-D9ulHzpF87HE_LGyeGV6AbXs9hSfiohVJ0WShLVCBR8U0yMobJoA499XLe84RcErA5KY/s1600/IMG_1612.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxK_6VXhb2ZjDIYRUz8Z3CfrtuX3ofv34iQfNtkTWf6zMTnWMNiRBtZvHAHppau579Lewyie-D9ulHzpF87HE_LGyeGV6AbXs9hSfiohVJ0WShLVCBR8U0yMobJoA499XLe84RcErA5KY/s400/IMG_1612.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Después de solicitar el rollo que preciso, me preparo con mi ordenador a la derecha a tomar todos los datos que pueda. Ya de paso no sólo investigo el apellido Goñi, sino que tomo datos también de otros apellidos familiares como: Sola, Salinas, Zabalza, Gorraiz, Suescun, Moriones, …<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUlW8lEF8wfp0j9zsA0lEeVALO8snVCQES9rsnRfLejrAlB-XQjvKSDdGgIe_K-0XHfdYy4ElnY4BpkElPrawambGzBiVGLDHcXy-MbsIAn9SPGZFuH5q1B4TGt6hpRaPbRBxyV58vRge6/s1600/IMG_1611.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUlW8lEF8wfp0j9zsA0lEeVALO8snVCQES9rsnRfLejrAlB-XQjvKSDdGgIe_K-0XHfdYy4ElnY4BpkElPrawambGzBiVGLDHcXy-MbsIAn9SPGZFuH5q1B4TGt6hpRaPbRBxyV58vRge6/s400/IMG_1611.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Las horas van pasando y no paro, a veces cuesta mucho descifrar las caligrafías de los diferentes curas de la parroquia de Leache/Leatxe, cuando topas con uno que escribe sin parecer un médico, resoplas de alivio. Después de varios viajes a Pamplona he conseguido recopilar todos los datos de los apellidos que busco y pese a que me faltan los libros que no están microfilmados he conseguido interesantes datos.<br />
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<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona I: la llegada</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_20.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona II: dando tiempo</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_22.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona III: sala de espera</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_27.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la inclusa de Pamplona</a><br />
Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona VI: la salidaDavid García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-9046720439946157242013-11-22T06:17:00.001+01:002013-11-27T21:42:06.255+01:00Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona III: sala de espera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheXyMFqOAzLcy8f30WoqGq_RLP6MsvBfw_4IrhZRtzDKQi-8THHwwCbLlXf7b9cRFUvzptznBf-x1O1EG4GbdoJ6kSCV8Ch3Vq3nUxSCoiO7zmxMa7lj74DVYCLUvieaqKgOfgYopQF9P9/s1600/P1170677.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheXyMFqOAzLcy8f30WoqGq_RLP6MsvBfw_4IrhZRtzDKQi-8THHwwCbLlXf7b9cRFUvzptznBf-x1O1EG4GbdoJ6kSCV8Ch3Vq3nUxSCoiO7zmxMa7lj74DVYCLUvieaqKgOfgYopQF9P9/s640/P1170677.JPG" width="426" /></a></div>
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Parece mentira que empiece la mañana con tanta energía, en un segundo ya me he plantado enfrente de la puerta del Palacio Episcopal. Por delante pocas horas para lo que quiero hacer, no es la primera vez que vengo y sé que hay que ser rápido, las horas pasan demasiado deprisa cuando buscas algo que te gusta. De momento la plaza sigue vacía, tan sólo alguna paloma revolotea y algún gato que la mira con cara de hambre.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyV71_FkJXMPKofua1Sw-Z3VxAd-DHYwJy0OfdM5lnGf1CkOIYhzWnYda0wHY2nPgdb6SXhaBWWSCDD5TXrl5ViVQJZ-Y2AbwP1iD_Q8rsT1NsdwgdAriBsknUhaD7ZN68N396KWUpPXHa/s1600/P1170678.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyV71_FkJXMPKofua1Sw-Z3VxAd-DHYwJy0OfdM5lnGf1CkOIYhzWnYda0wHY2nPgdb6SXhaBWWSCDD5TXrl5ViVQJZ-Y2AbwP1iD_Q8rsT1NsdwgdAriBsknUhaD7ZN68N396KWUpPXHa/s400/P1170678.JPG" width="400" /></a></div>
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Por la entrada se accede a un patio central porticado. El silencio marca mis pasos que se hacen rotundos y aparentan un ejército. Tomo el camino hacia la derecha en busca de un ascensor para acceder a un primer piso, algo de vagancia hay en mi acto, pero las escaleras con una alfombra roja y un toque de rancio abolengo, imponen un poco. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC1XZ7b43imbjw-A7V4xKbXDV2DZeWdxL0j3JTGxQ495cOkHTQwMisCkfYzw9G9i4Tt7-CtDrZZvYjS7bWOQ3wflvacDxVP-mzasm6bWXsw19TTVV9QMFpWNj-5FtYCrB-h1tGp363O1Rv/s1600/P1170679.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC1XZ7b43imbjw-A7V4xKbXDV2DZeWdxL0j3JTGxQ495cOkHTQwMisCkfYzw9G9i4Tt7-CtDrZZvYjS7bWOQ3wflvacDxVP-mzasm6bWXsw19TTVV9QMFpWNj-5FtYCrB-h1tGp363O1Rv/s400/P1170679.JPG" width="400" /></a></div>
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A la salida del ascensor entras en las dependencias del palacio. Mi recorrido ahora es más fácil que el del primer día que estaba totalmente perdido. Cruzo un pasillo entre armarios vacíos de libros en busca de una portezuela pequeña que da acceso a otra puerta que da con el exterior.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyUSHDbFmEovjDm7U3Xx1AKOBI2TlR_KirEbyS-cEVt2X9G1vTQd66EgSVIPMLOacxRsurFNj4u-l0B7Rud24669orKdl5nZ_3Ar7mZuYfzr86sg7f8qq60_A6gXQlPUMKHNQ8wIEXOrN3/s1600/P1140964.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyUSHDbFmEovjDm7U3Xx1AKOBI2TlR_KirEbyS-cEVt2X9G1vTQd66EgSVIPMLOacxRsurFNj4u-l0B7Rud24669orKdl5nZ_3Ar7mZuYfzr86sg7f8qq60_A6gXQlPUMKHNQ8wIEXOrN3/s640/P1140964.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Desde allí se accede a la sala de espera de la zona documental del Archivo Diocesano. La primera vez que entras te impresiona un poco. Parece que entras en otro tiempo y ya comienzas a situarte en la escena de rebuscar en el pasado. Algunos cuadros que apensas se dejan ver por la luz y un color rojizo en el suelo y barandado que tiñe toda la estancia.<br />
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A la izquierda, junto a un baúl viejo y labrado de madera se encuentra una de las dependencias del archivo. A la derecha y arriba de la escalera, la de los microfilms, que es a la que yo acudo. Después de dar un vistazo general, me desprendo de mi mochila y la dejo descansar en una silla, tampoco es cuestión de estar aguantando el peso todo el rato.<br />
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<br />
Esperando no puedes evitar mirar para todos los lados. Solamente mirando el suelo te preguntas cuanta historia habrá detrás de esos adoquines irregulares y mellados que tan sólo protege una gruesa capa de pintura roja. Un balcón de madera a la izquierda comienza a iluminar poco a poco la estancia conforme el sol sube un poco más, poco a poco se van descubriendo zonas y colores que pasan del oscuro al menos oscuro.<br />
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<br />
Algunos cuadros adornan el recinto. Uno de ellos éste, del linaje de los Villaviciosas con origen en Fuenterrabia, Guipúzcoa. Me entretengo viendo el escudo, el perro encadenado y la torre del castillo, y pienso en el trabajo de búsqueda en los libros parroquiales que me queda por delante intentando descubrir el origen del apellido Goñi de los originarios de Leache/Leatxe.<br />
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<br />
Otro cuadro parece un San Jerónimo de Estridón, con su barba de asceta, semidesnudo y golpeándose el pecho con una piedra. Parece de momento que la cosa va de libros, ya que él fue uno de los grandes traductores de las sagradas escrituras. En la foto he aclarado un poco la imagen para que se aprecie mejor la pintura, pero en la realidad se muestra oscura por el paso del tiempo y cuesta definir bien la figura.<br />
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<br />
Al otro lado sobre las escaleras se abre un espacio alto y se deja ver sobre el techo de la parte baja una portezuela o ventanuco que intriga por saber a dónde dará y cuál sería su misión. Por suerte subir por estas escaleras con su alfombra no produce ruido y me permito subir y bajar curioseándolo todo, pero siempre con cierta precaución por no molestar.<br />
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<br />
Arriba otro cuadro de Jesús compartiendo mesa con otras dos personas, mientras una cuarta les trae una bandeja. Podría tratarse de Zaqueo o de cualquier otro episodio de charla más convite de los que narran los evangelios. El paso del tiempo también se nota en el cuadro y las luces que entran por el ventanuco reflejan en él y hacen que se vea con mucha dificultad.<br />
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<br />
Sobre mi cabeza un techado abovedado con rosetón en el centro y pintado con formas geométricas de un color entre rosa y cárdeno. Poco a poco empieza a llegar más gente y dejo de curiosear por la sala. Ya pronto nos avisarán que podemos entrar. No puedo evitar cierto nerviosismo.<br />
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<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona I: la llegada</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_20.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona II: dando tiempo</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_633.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona IV: la búsqueda</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_27.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la inclusa de Pamplona</a><br />
Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona VI: la salidaDavid García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-2153453393805612492013-11-20T17:28:00.002+01:002013-11-27T21:42:47.879+01:00Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona II: dando tiempo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyWfdvhN2-Ark7L-wlZDbJpjWaXUcsPf5EYd_bQkob0HkEwZxaNc-R7t8aU5YKV56yevLCE5pF3h5eVkhiDy97GGO3XLM_fdk5NwQiAXzDNGP4DviT2ivYYeWY7cJhqzPp2nxFI0JULNZi/s1600/IMG_1608.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyWfdvhN2-Ark7L-wlZDbJpjWaXUcsPf5EYd_bQkob0HkEwZxaNc-R7t8aU5YKV56yevLCE5pF3h5eVkhiDy97GGO3XLM_fdk5NwQiAXzDNGP4DviT2ivYYeWY7cJhqzPp2nxFI0JULNZi/s640/IMG_1608.JPG" width="418" /></a></div>
<br />
Casi siempre a esas horas que llego de la mañana la puerta del Palacio Episcopal se suele encontrar cerrada y la plaza vacía o acompañada del fresco mañanero de la ciudad. Desde allí, me dedico a caminar por las calles aledañas, sin prisa, en busca de un café reconfortante mientras los ruidos de algún vehículo de limpieza y los padres que arrastran a sus niños al colegio me acompañan como una radio en la mañana.<br />
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Cualquier calle que tome está cargada de historia y de monumentos. De angelitos que se desperezan en un día que comienza a abrirse. De gente que bosteza sin cesar sin haber empezado el día. Recorro las calles ensimismado en mis historias, imaginando recorridos de otros tiempos, batallas en las murallas y gritos de dolor del que todavía queda algún eco.<br />
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<br />
Me voy topando con edificios restaurados que cuelgan frente a su clásica puerta carteles multicolores que difícilmente casan para el que ve el monumento y no el edificio. Justo al lado una cafetería informal. Mientras tomo el café y ojeo la prensa, un camarero argentino habla sin cesar con cualquier funcionario que entra por la puerta. Lo quiere saber todo. Al salir me doy cuenta de cuánto agradezco el silencio de una calle.<br />
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<br />
Casi enfrente antiguas dependencias de la iglesia acogen refugio para los peregrinos que toman el camino navarro que pasa por Sangüesa. Ladrillo y piedra que acogen a caminantes que rompen sus pies por un reto, por un deseo, por una promesa. De vez en cuando alguno sale por la puerta con rumbo perdido y todo un día por delante.<br />
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<br />
Siento que las calles callan mucho. Dejan muchas historias apagadas por el tiempo y que son difíciles de escuchar. Miro el reloj. El tiempo pasa muy despacio, es en este momento cuando siempre pienso que no tenía que haber madrugado tanto, es en este momento cuando me acuerdo de algún día que llegue por los pelos al archivo después de no poder aparcar en un rato, es en este momento cuando me acuerdo que casi no me he parado al calor de un bar por la palabrería de fondo que escuchaba.<br />
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<br />
Las calles y las casas se muestran curiosas. Alzas la vista y te encuentras collage de colores que parecen no venir a cuento, hornacinas que protegen a vecinos, fregonas con agua de varios días y muchas vidas detrás de los balcones y las puertas. Alguna quejumbrosa se asoma entre visillos ante mi obstinada curiosidad.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbtDQg_zTNYFVVQod_FQxrs1SFopoOk_Ju9DyxQZNTTaVHM8bi6uAVkBDG661LF-03EAMee_OebvHUMwdwH2cRdlx7EhuJLvS-VsDHd7fHHlkB0qViNnwpZ3H3fZXcl0G73eaArJvhyphenhyphenJ4Z/s1600/P1180497.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbtDQg_zTNYFVVQod_FQxrs1SFopoOk_Ju9DyxQZNTTaVHM8bi6uAVkBDG661LF-03EAMee_OebvHUMwdwH2cRdlx7EhuJLvS-VsDHd7fHHlkB0qViNnwpZ3H3fZXcl0G73eaArJvhyphenhyphenJ4Z/s640/P1180497.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Por curiosidad me topo con foto Leache, al recuerdo me vienen muchas imágenes de San Fermines en esa calle y por un momento viajo en el tiempo. Luego me quedo recordando el pueblo al que tanto quiero y del que viene mi motivo de la visita, Leache.<br />
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<br />
Mi curiosidad llama la atención de alguien que pasa por la calle. No es común encontrarse a alguien tan curioso a estas horas, y menos, sin ser festivo. Satisfago su curiosidad y se queda feliz, como si me hubiera contado algo brillante al indicarme que Leache es un pueblo y un apellido. Yo no hago nada por cambiar su opinión, me encanta la gente amable. Me quedo un poco más disfrutando de la tipografía retro de la tienda de fotografía.<br />
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<br />
Miro el reloj y ya va siendo hora de desandar mis pasos. Camino con más celeridad hacia el archivo. La ciudad ha perdido cierto encanto desde que llegué, la penumbra ha ido dando paso a más luz, y aunque se agradece, le ha robado un aspecto muy nostálgico a la ciudad, pero a trabajar mandan.<br />
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<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona I: la llegada</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_22.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona III: sala de espera</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_633.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona IV: la búsqueda</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_27.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la inclusa de Pamplona</a><br />
Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona VI: la salidaDavid García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-70516499315396688762013-11-19T21:06:00.003+01:002013-11-27T21:43:28.000+01:00Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona I: la llegada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiktHgwTMfRamAjl8EKoP1zoWfv7F59RREjAqxALaZ5zxHIklMCldO5f_Cs3VfwjHA2bDl665qOUR1ArlRvNOTm4cSWhCzxkmbE0bUOKECzWrHSqQMKvIhEnm-lLjxx_GHrr9dQGdVCwZI3/s1600/P1180489.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiktHgwTMfRamAjl8EKoP1zoWfv7F59RREjAqxALaZ5zxHIklMCldO5f_Cs3VfwjHA2bDl665qOUR1ArlRvNOTm4cSWhCzxkmbE0bUOKECzWrHSqQMKvIhEnm-lLjxx_GHrr9dQGdVCwZI3/s640/P1180489.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Desde hace un tiempo ando buceando en la historia y los orígenes de mis raíces navarras. La inquietud existía desde hace tiempo, pero cuando un día por casualidad me topé con la figura del General Moriones y descubrí que había nacido en Leache o Leatxe, el pueblo de origen de mi madre, todo empezó a tomar sentido. Indagué donde estaban los libros parroquiales de la iglesia de la Asunción y pedí cita en el Archivo Diocesano de Pamplona. Así empezó una búsqueda.<br />
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Cuando pides hora, te atiende la amable Juncal y a los de fuera nos dan cita los lunes o los viernes, tan sólo tenemos cuatro horas para rebuscar entre los microfilms de los libros. Habitualmente viajo el día anterior a Vitoria y muy temprano para poder aparcar bien tomo la carretera hacia Pamplona. Durante el viaje se puede disfrutar de amaneceres preciosos y otras veces, principalmente en invierno, de nieve y viento.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj717bSsu_a_VH_6vUYMuvdOYyN-7SzQlX30W34ThcFtGOHK6_XIZPaPapwUGU4mBicbB11WO0dQOG1mhyphenhyphenckqaw_GHBAmn4wcDS2ktfLw09xz5Fyh_7dNk6uVP0uPs4KySlpW7erUn69gGs/s1600/P1180487.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj717bSsu_a_VH_6vUYMuvdOYyN-7SzQlX30W34ThcFtGOHK6_XIZPaPapwUGU4mBicbB11WO0dQOG1mhyphenhyphenckqaw_GHBAmn4wcDS2ktfLw09xz5Fyh_7dNk6uVP0uPs4KySlpW7erUn69gGs/s400/P1180487.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Durante el viaje mi cabeza recorre todo el camino, rebusco entre los nombres de los pueblos y los hago coincidir con batallas y encuentros carlistas del siglo XIX. Intento dibujar en mi cabeza la orografía de las montañas para recrear las situaciones y para cuando me quiero dar cuenta ya estoy entrando en Pamplona, ahora toca buscar sitio.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggp_JVAWforYcFeiqM3Kv-kFm8j3VNQKbOLnnjYJaKhpEEfO0EF0Wj3BPjMhLmTdKK-_RS324zIS07aHVp7Pn-YrWZmHtddViXqYQScnjVwNWCck-wqFG4-dRr7TP_Yv0fgG5-BGnpLxCy/s1600/P1160488.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggp_JVAWforYcFeiqM3Kv-kFm8j3VNQKbOLnnjYJaKhpEEfO0EF0Wj3BPjMhLmTdKK-_RS324zIS07aHVp7Pn-YrWZmHtddViXqYQScnjVwNWCck-wqFG4-dRr7TP_Yv0fgG5-BGnpLxCy/s400/P1160488.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Intento aparcar pegado al río Arga, al norte de la muralla y el casco histórico. Con un poco de paciencia y gracias al madrugón mañanero no suele ser difícil. Los días de otoño e invierno, a pesar de que el frío entra hasta los huesos son preciosos en esa zona. Me hecho a la espalda el ordenador y los papeles y me dispongo a subir hacia la muralla, por suerte hay un ascensor que hace mucho más benigna la ascensión.<br />
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<br />
Poco a poco entro en la ciudad. Todavía es pronto. Los rayos de sol ya iluminan con fuerza una ciudad cargada de historia. Viajo sólo por las calles camino del Archivo. Siempre hago el mismo camino. Me gusta fijarme en todo y aprovecho para concentrarme en la búsqueda que tendré que hacer hoy para reencontrarme con mi pasado.<br />
…<br />
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<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_20.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona II: dando tiempo</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_22.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona III: sala de espera</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_633.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona IV: la búsqueda</a><br />
<a href="http://davidaldia.blogspot.com.es/2013/11/buscando-los-origenes-en-el-archivo_27.html" target="_blank">Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona V: la inclusa de Pamplona</a><br />
Buscando los orígenes en el Archivo Diocesano de Pamplona VI: la salida<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-67191046104768419802013-11-18T21:35:00.001+01:002013-11-18T21:35:35.193+01:00Pedro Hip y Coll<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4tdTLD5u0eO07rHOGITbli5jcjT2CMnPtYxKT96Ah_RTxW07U1BfJ3m_DKPicunVjD_u99EoisRSmQrLmzo_yVPjRf_rPrYj3m74Iz-L09DVfooHRqdSBGv3fqTvea5bCHeISejT8lLWP/s1600/PedroHipolito_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4tdTLD5u0eO07rHOGITbli5jcjT2CMnPtYxKT96Ah_RTxW07U1BfJ3m_DKPicunVjD_u99EoisRSmQrLmzo_yVPjRf_rPrYj3m74Iz-L09DVfooHRqdSBGv3fqTvea5bCHeISejT8lLWP/s640/PedroHipolito_2.jpg" width="418" /></a></div>
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Hoy Pedro Hip cumple 70 años. Lo de Hip le viene de Hipólito, lo de Coll creo que es evidente. Lo conocí hace casi 25 años y aunque el aspecto físico nos afecta a todos por el paso del tiempo en su interior poco ha cambiado. Abuelo de cuatro nietos, alcalde frustrado, electricista con flotador y bello durmiente son algunas de sus habilidades que nunca ha dejado de fomentar y cuidar.<br />
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<br />
Pedro Hip es un hombre de humor variable, aparentemente te está contando algo con una seriedad pasmosa y hasta con genio, pero si le aguantas un poco ya se está riendo con la inocencia de un niño. Casi siempre le conocí canoso, sino contamos el episodio que le hizo vivir su mujer al insistirle que se echara aquel fantástico producto que se llamaba Grecian 2000 y que le obligó a llevar el pelo amarillo durante una temporada.<br />
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<br />
Pedro Hip es un hombre de gafas adosadas y costumbres fijas. Sólo unos pocos sabemos que pasa si se ducha temprano por la mañana. Recuerdo que las primeras veces que me quedé a dormir en su casa había que ser rápido por la mañana para entrar en el baño, como por unos segundos se adelantara Pedro Hip ya te podías vestir rápido y bajar al primer bar que encontrases. Pedro es de los que no entra en el baño, se queda a vivir una temporada dentro de él.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxenh4fofsW9DK-pmzwAxhc_U_NYQ19V6rwkovKBJy_T_3F86vFGW5Zsn-0G5HOR3FT69dpOg471Ih7CEQC1CSNGf8pRqPFLopE6varT4ta_ALn7J_RfMQvvBMR7Cbc8Vci5EceFYonSiO/s1600/IMG_1825.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxenh4fofsW9DK-pmzwAxhc_U_NYQ19V6rwkovKBJy_T_3F86vFGW5Zsn-0G5HOR3FT69dpOg471Ih7CEQC1CSNGf8pRqPFLopE6varT4ta_ALn7J_RfMQvvBMR7Cbc8Vci5EceFYonSiO/s400/IMG_1825.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Pedro Hip es un grande para intentar escaquearse lo más posible de las tareas domésticas y de todo aquello que implique más trabajo del necesario. La comodidad para él es una virtud más que una necesidad. Todavía recuerdo cuando dejaba a Zamorita un compañero de trabajo esperándolo en la plaza de su casa, dentro del coche, mientras Pedro Hip comía en casa y se aprovechaba de una siesta rápida encima de la mesa.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCZlRKhMHPZd3qUOQ9wxzZXCYkkckX_Rrl6rsoEjza_VzH7BxXJU9mGZm7Ea9kgyufaR7dVQSFy73zG4NS28WT1dS3cAN1tJdP5cKk7qAj0IrNqzC5AWKmRQ8Ct9XRTLh8FBC2Kyf5d5j0/s1600/IMG_1826.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCZlRKhMHPZd3qUOQ9wxzZXCYkkckX_Rrl6rsoEjza_VzH7BxXJU9mGZm7Ea9kgyufaR7dVQSFy73zG4NS28WT1dS3cAN1tJdP5cKk7qAj0IrNqzC5AWKmRQ8Ct9XRTLh8FBC2Kyf5d5j0/s400/IMG_1826.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Los chistes y dormir son dos de sus grandes habilidades. Lo de los chistes no tiene desperdicio, a algunos nos ha tocado convivir con el chiste de Anselmin durante muchos años, y os aseguro que lo mejor no es el chiste, pero ver cómo se ríe mientras lo cuenta no tiene desperdicio. Lo de dormir es algo fuera de serie, sentado, tumbado o de pie, es capaz de conciliar el sueño sin ningún problema.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikkw41FUqQoFIF-ZE_F29IQkTyPwQxoqqOAAO-GAu_YdufhKJ8Qoe1qKn0clbN1Ti3OELOvqXfDAQAkltMyqkY6wJUOP1MBDMHTCYQPoM-5ej7GRmW8NWAVBIetYKpX60uxDt34opBnmVs/s1600/IMG_1827.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikkw41FUqQoFIF-ZE_F29IQkTyPwQxoqqOAAO-GAu_YdufhKJ8Qoe1qKn0clbN1Ti3OELOvqXfDAQAkltMyqkY6wJUOP1MBDMHTCYQPoM-5ej7GRmW8NWAVBIetYKpX60uxDt34opBnmVs/s400/IMG_1827.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Con Pedro Hip te puedes reír un rato largo. Amante de los placeres mundanos, de un vinito y de una buena comida picante, es el compañero ideal para las fiestas familiares. El único secreto, aguantarlo despierto en el antes y en el después. Hoy suegro cumples 70 años, disfrútalos y no te olvides nunca del chiste de Anselmín, por favor.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-66269408567351476582013-11-15T18:48:00.002+01:002013-11-15T18:52:45.014+01:00Graffiti Town 002<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxcB8yhMLXN01EkpQc2B-b0DxW1N9wH_MyBeE3n7iVpGZsQgDyewSxCaCGCmlYl98k532-KeY60gDo3DWQTo3ycUL6bdZfbOsVkp16c23OYadOmuxlra5rmiVB4rvPpji_7kWFX2YVR3tl/s1600/IMG_0448.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxcB8yhMLXN01EkpQc2B-b0DxW1N9wH_MyBeE3n7iVpGZsQgDyewSxCaCGCmlYl98k532-KeY60gDo3DWQTo3ycUL6bdZfbOsVkp16c23OYadOmuxlra5rmiVB4rvPpji_7kWFX2YVR3tl/s640/IMG_0448.JPG" width="418" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW1hhQXdFEbySt8McgPUgMF6ZePf1PK0ZxyXxjJGM13Pa5wJ2cKsRabGHgi2vCtT5VF0Uokg86u5LIBlnOsVQRMJgj_pcywHTuq6eELm2hNXaPz9pvb-I1OvnShonkTfK0ulXCZhjO8HSk/s1600/IMG_0447.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW1hhQXdFEbySt8McgPUgMF6ZePf1PK0ZxyXxjJGM13Pa5wJ2cKsRabGHgi2vCtT5VF0Uokg86u5LIBlnOsVQRMJgj_pcywHTuq6eELm2hNXaPz9pvb-I1OvnShonkTfK0ulXCZhjO8HSk/s400/IMG_0447.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7qM-d2v7cUTwD3JTPNVZ-LfZSfD6BguYwY_nt95_dKgFBXQhd9boO4GIEZXU4D6_j9mxqWUr1YvDtk0UsPv7XSfCRSjTZjOZrhxr6yVsU0rtcchMqIdiPF-AEZpsKLLL7y92Fx0W6Gtfm/s1600/IMG_0445.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7qM-d2v7cUTwD3JTPNVZ-LfZSfD6BguYwY_nt95_dKgFBXQhd9boO4GIEZXU4D6_j9mxqWUr1YvDtk0UsPv7XSfCRSjTZjOZrhxr6yVsU0rtcchMqIdiPF-AEZpsKLLL7y92Fx0W6Gtfm/s400/IMG_0445.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<i><b>Vitoria- Gasteiz / Barrio de San Cristobal</b></i><br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-75658846142189350742013-11-14T20:05:00.003+01:002013-11-14T20:05:50.903+01:00Abuelos malos 20: Thomas Masterman Scoringe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGTFGcDhcdyQ75sekVaDBLZO7s5gZY2gK7WCTM4UtyN544vx31YZ9KRSZBuc5Hz-6j7rrWyTjpqxlrI2hwLBZ6vNaWmWGi97CqVva8sYW6OsV-OGT9bqnqo9HHeQPB9Zmx1uOT_yYwI2Wz/s1600/ThomasMasterman_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGTFGcDhcdyQ75sekVaDBLZO7s5gZY2gK7WCTM4UtyN544vx31YZ9KRSZBuc5Hz-6j7rrWyTjpqxlrI2hwLBZ6vNaWmWGi97CqVva8sYW6OsV-OGT9bqnqo9HHeQPB9Zmx1uOT_yYwI2Wz/s640/ThomasMasterman_1.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Thomas Masterman Scoringe tenía la mirada perdida, un poco lánguida y a ratos inocente o perversa. Su vida de niño ya había sido conflictiva y las buenas compañías no eran su predilección. Empezó con pequeños hurtos y el 30 de agosto de 1916 sufrió su primera detención seria. Le pillaron robando dentro de una casa después de romper los cristales de una ventana y sentirse el rey de la casa buscando regalos por los cajones de las habitaciones.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaeuxcPo6pCwU5nYqBxBkMSL0HO_JKXIC8SyyGTErYLsvwqnAe0xEuJ7MZhYrhHErhaWCF1SZ3PZ395LTb2xNk5YmqNl0pmkjxT0ZeA4AMkDLn2jlEGctFuYTjwOGWU5hSQlEcjqwNqO-K/s1600/ThomasMasterman_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaeuxcPo6pCwU5nYqBxBkMSL0HO_JKXIC8SyyGTErYLsvwqnAe0xEuJ7MZhYrhHErhaWCF1SZ3PZ395LTb2xNk5YmqNl0pmkjxT0ZeA4AMkDLn2jlEGctFuYTjwOGWU5hSQlEcjqwNqO-K/s640/ThomasMasterman_2.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Desde hay empezó una escala de robos y peleas constantes. La foto corresponde a una detención en 1922 en la estación central de la policía de Sidney. Estuvo preso durante un tiempo y salió en libertad para saber hacer lo que más sabía, robar.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJUttJ61Fuajc48IbRnWcfI51q1Anfq5cLSJ3xt-1py-QZIBAQblWoN7BFZuqkVVR5VCQCarrrDllVPon6WikkMY1XIj03ZOqVP94607iTjz2uLx_RaqQwFVmGc3lPpJ9lioI5N9imOtmW/s1600/ThomasMasterman_4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJUttJ61Fuajc48IbRnWcfI51q1Anfq5cLSJ3xt-1py-QZIBAQblWoN7BFZuqkVVR5VCQCarrrDllVPon6WikkMY1XIj03ZOqVP94607iTjz2uLx_RaqQwFVmGc3lPpJ9lioI5N9imOtmW/s400/ThomasMasterman_4.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Años después volvió a ser detenido y por el cúmulo de cargos fue condenada a una larga estancia en prisión en el presidio de Parramatta en Australia. Cárcel que había sido cerrada en 1918 para ser utilizada como hospital mental, pero en 1922 volvió a ser un gran centro de presidio donde los presos trabajaban en la confección, carpintería, herrería o panadería. Parramatta era una cárcel diseñada para albergar a delincuentes habituales y reincidentes con largas condenas para transformar su trabajo en algo productivo.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiydC0JyczJU4Zceg1FA2_H44b6tMkZ8WPDv0dfCwszhdSmtz6IjTxYtyLiMyHIQvfXs1CYLTcIRxE7i932ihrsu7t2cKWoy4XeG4gNnWfJA5ey_p1j4lw9mSOFdO8ecYabPRBDAdqFdyjE/s1600/ThomasMasterman_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiydC0JyczJU4Zceg1FA2_H44b6tMkZ8WPDv0dfCwszhdSmtz6IjTxYtyLiMyHIQvfXs1CYLTcIRxE7i932ihrsu7t2cKWoy4XeG4gNnWfJA5ey_p1j4lw9mSOFdO8ecYabPRBDAdqFdyjE/s400/ThomasMasterman_5.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
En el viaje que le transportaba a su nuevo destino Thomas Masterman debió pensar que aquello no era lo suyo, así que en el momento que tuvo oportunidad salto del automóvil policial que le trasladaba y corrió campo a través como alma que le lleva el diablo. Algunos agricultores de trigo se lo encontraban durmiendo en sus campos, pero para cuando llegaba la policía Scoringe ya se había escapado. Así siguió el resto de sus días.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1vcRivzlxch7lcFp5vk9-L4K0ZXPDIsckMw51nx46560hPmKCQcl2Cq-sfqpBTPzwiSiQ_90xhBbW9Wa023naWBXW9afojmmZWTrVEmXcm0xjZc1GTuvZs9YgrJ2uRCPfWyy_JhIZ-Ycx/s1600/ThomasMasterman_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1vcRivzlxch7lcFp5vk9-L4K0ZXPDIsckMw51nx46560hPmKCQcl2Cq-sfqpBTPzwiSiQ_90xhBbW9Wa023naWBXW9afojmmZWTrVEmXcm0xjZc1GTuvZs9YgrJ2uRCPfWyy_JhIZ-Ycx/s400/ThomasMasterman_3.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Fotografía tomada el 29 de noviembre de 1922, posiblemente en la Estacion Central de la Policía de Sidney.<br />
<br />
Estas fotos forman parte de una serie de alrededor de 2.500 fotografías catalogadas como "especiales" encargadas por el Departamento de Policia de Nueva Gales del Sur (Australia) entre 1910 y 1930. Fueron en su mayoría tomadas en las células en la Estacion Central de Policía de Sidney y estan tomadas en los momentos cercanos a su captura y al contrario que las tipicas fotos policiales reflejan la humanidad o maldad de los detenidos.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-11885072901943277402013-11-13T10:13:00.004+01:002013-11-13T10:13:54.902+01:00Nunca esperes sentado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYvTUcy9wGamcV7mTtznECGxSR8SUoIntWt45UZWfdwT9lVOYgR-19kyvqUmHhw3hV7Z0o5I4uCOjBLGwrbu4c011tXfIM_2ZlvfQXlghnwcIiB0hkiHHHInD99MIoHOORvYwYBpQvVXif/s1600/EsperaSentado_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYvTUcy9wGamcV7mTtznECGxSR8SUoIntWt45UZWfdwT9lVOYgR-19kyvqUmHhw3hV7Z0o5I4uCOjBLGwrbu4c011tXfIM_2ZlvfQXlghnwcIiB0hkiHHHInD99MIoHOORvYwYBpQvVXif/s640/EsperaSentado_1.jpg" width="420" /></a></div>
<br />
A ti que esperas sentado que las cosas cambien o a que alguien se arriesge por ti. A ti que esperas sentado que los demás hagan algo, ese gesto al que poder agarrarte. A ti que esperas sentado aún a sabiendas de que el agujero se hace más grande y los problemas tienen peor solución. A ti que esperas sentado a un golpe de suerte, a si pasa una mariposa me levanto, sólo te perseguirán las malas rachas. A ti que esperas sentado a que otro te diga lo que hay que hacer, para luego no hacerlo. A ti que esperas sentado soñando con el mundo que te gustaría y no haces nada por crearlo poquito a poco.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlX9q2Y4GDwPC2J-ZABJTMR0Jw5Q8ac4bsTDMUxeOLToFVbVHd3qx217GZSNSYMATWuqBpRikgxf2uL18rKObuL3E_34vn8iDlAeSIcIhoN37N_uPHfZQfvdXU2lCSGYT4tjGoCGHO5uH-/s1600/EsperaSentado_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlX9q2Y4GDwPC2J-ZABJTMR0Jw5Q8ac4bsTDMUxeOLToFVbVHd3qx217GZSNSYMATWuqBpRikgxf2uL18rKObuL3E_34vn8iDlAeSIcIhoN37N_uPHfZQfvdXU2lCSGYT4tjGoCGHO5uH-/s400/EsperaSentado_2.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
A ti que esperas sentado, impasible, dispuesto a aguantar el chaparrón para luego volver a sentarte. A ti que esperas sentado mientras juzgas que los demás no hacen nada y se quejan de todo. A ti que esperas sentado mientras pides que los demás hagan cosas y luego no te sientes valorado. A ti que esperas sentado diciendo yo no sé hacer eso sin pensar que nadie nació aprendido. A ti que esperas sentado a que el volcán reviente, te arrastre lo menos posible para volver a asentarte. A ti que esperas sentado diciendo que haces lo que sabes que no hay que hacer y te autojustificas para seguir sentado.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGU8ZkfWfTpAV0woSq5kdDVkINzgdIfPEbNJILCsrYx-xt3wWSsE95DNNvlGkv1fYlUBLToHAdjj2L-ZXXtD619kkjnk3G69cN22NZkZXI-3ASKJkLiEhRsYXRsTE_n_mx5pT5Bh7UGlVI/s1600/EsperaSentado_4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGU8ZkfWfTpAV0woSq5kdDVkINzgdIfPEbNJILCsrYx-xt3wWSsE95DNNvlGkv1fYlUBLToHAdjj2L-ZXXtD619kkjnk3G69cN22NZkZXI-3ASKJkLiEhRsYXRsTE_n_mx5pT5Bh7UGlVI/s400/EsperaSentado_4.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
A ti que esperas sentado te digo que saltes. Salta y equivócate, para volver a saltar. A ti que esperas sentido te digo que pienses, que la autocompasión sólo te conduce a no hacer, o hacer lo incorrecto. Piensa, si quieres sabes el camino. A ti que esperas sentado te digo que no te canses, llevas mucho rato sentado y te agotas en el primer intento, encuentras la excusa perfecta detrás de cualquier cosa para justificar lo que no haces. A ti que esperas sentado te digo que los trenes pasan e igual que vienen, se van. A ti que esperas sentado te digo que en el camino me puedes encontrar andando.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-44448315977623840662013-11-12T18:23:00.002+01:002013-11-12T18:23:25.055+01:00Graffiti Town 001<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0bxwMl2ar5U7yE3dEjmAV02lyr3eiSmT_Nx4UBhL01KZD6UwjfoffQXOFJvFDiejLPB4XxJjr-XwriYWBGwfn98yGO_2OTpubdXgDGa-fCrlN-Q8ZNsBzXfhKpgiH5IMTrTAl0VmWtkJm/s1600/P1150854.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0bxwMl2ar5U7yE3dEjmAV02lyr3eiSmT_Nx4UBhL01KZD6UwjfoffQXOFJvFDiejLPB4XxJjr-XwriYWBGwfn98yGO_2OTpubdXgDGa-fCrlN-Q8ZNsBzXfhKpgiH5IMTrTAl0VmWtkJm/s640/P1150854.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm36thDROY4oYLIAJjUgJhxLSEgKoiuhPfCI4fmq2KeLODfRXgSmW3_WhaIPvWmhzhbFudA2X7zjQNgq3O_HAxlzhj_RAOYmNQqB11teRvRj09Kbj6Y_5GfUedCg_cLifci9G2wWG75D9I/s1600/P1150855.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm36thDROY4oYLIAJjUgJhxLSEgKoiuhPfCI4fmq2KeLODfRXgSmW3_WhaIPvWmhzhbFudA2X7zjQNgq3O_HAxlzhj_RAOYmNQqB11teRvRj09Kbj6Y_5GfUedCg_cLifci9G2wWG75D9I/s400/P1150855.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<i><b>Zaragoza / Barrio de la Magdalena</b></i><br />
<br />
Comienzo aquí una nueva serie de graffitis que he ido recopilando y fotografiando de diferentes sitios de las calles de las ciudades. Propongo para esta serie evitar las interpretaciones y tan sólo darle importancia a las imágenes y las ubicaciones.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-87417238046042214702013-11-11T21:01:00.001+01:002013-11-11T21:01:44.770+01:00Carteles y mensajitos 032: Invisibles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcfKivIYiuYZXcNL6zMHHuALn-MotlqyonGUvwiU0JXTCOCoytC95RmadZ9wMgTF2zN_iWGp0uQZhyD1L1E5tTT37hBkuxI1VgNTxaCYn7PEWDvwFnO4Rt9OEEUIiwV34uS-nwSZxNAmRY/s1600/Carteles032.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcfKivIYiuYZXcNL6zMHHuALn-MotlqyonGUvwiU0JXTCOCoytC95RmadZ9wMgTF2zN_iWGp0uQZhyD1L1E5tTT37hBkuxI1VgNTxaCYn7PEWDvwFnO4Rt9OEEUIiwV34uS-nwSZxNAmRY/s640/Carteles032.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Un pueblo perdido en el Mediterráneo. Yo desde el coche más perdido todavía. Continuamos por una carretera sin saber bien si vamos al destino correcto. Todo son dudas por el camino y buscamos una señal que nos indique algo que nos guíe. Al final la carretera acaba en un stop y sólo hay dirección hacia la derecha o hacia la izquierda y las señales que me pueden ayudar por desgracia son invisibles.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi967eC-CQPK1vm4jCymfwqhyIb50Xk2NGdHQxMgkEidlM56Yk3KLK0Rhol60Z1pgXfUfyKIbow9QmvZPXNhfuoKTS0gUsYaKY0pTIlU9SnBiUJyJrAUe41rkyxjpIxHtMxJf-9MkyQfzWy/s1600/P1180379%252B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi967eC-CQPK1vm4jCymfwqhyIb50Xk2NGdHQxMgkEidlM56Yk3KLK0Rhol60Z1pgXfUfyKIbow9QmvZPXNhfuoKTS0gUsYaKY0pTIlU9SnBiUJyJrAUe41rkyxjpIxHtMxJf-9MkyQfzWy/s400/P1180379%252B.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La maleza se ha apoderado de ellas y detrás de las cañas se atisban no una, sino un montón de señales que antes marcaban un destino. Ahora por desgracia sólo me llevan a pararme y a rascarme los ojos para intentar ver mucho más allá de lo que se ve realmente.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0SmD54L12d1LAqpVnXkKsc9iA9lr05pjwkkbm0w8eL8hpE5P5GPPJSESk5qjUDN0laFvCQ8vHF7PF4jtEwLrq8onqINZHVjdE7bGoMtzOGx8ApchvHkp_55MsCeqCrxFlWHlyzQyZ3kAt/s1600/P1180379.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0SmD54L12d1LAqpVnXkKsc9iA9lr05pjwkkbm0w8eL8hpE5P5GPPJSESk5qjUDN0laFvCQ8vHF7PF4jtEwLrq8onqINZHVjdE7bGoMtzOGx8ApchvHkp_55MsCeqCrxFlWHlyzQyZ3kAt/s400/P1180379.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Me quedé un rato observando aquellas señales invisibles y al final opté por ir a la derecha que parecía el sentido al que apuntaban todos los carteles. Por supuesto me equivoqué. Mi destino estaba a la izquierda. Así que ya lo saben, nunca hagan caso a las señales invisibles.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-76608377524481755562013-11-08T14:41:00.004+01:002013-11-08T14:41:57.675+01:00Los otros mercados y la paciencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPGJtwKm1z_AJRNi_H08v2PNLWNsVWQEWa2sbnY581USoH37FP-fiCW2gvr_t-LP3-4YAePLcz_y2HKdI3WmJunoK7zh2EegpyLJHcrBw8QAfKeTRwjcczznv_dMq78ML5z_zK6vmU5PaV/s1600/P1180164.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPGJtwKm1z_AJRNi_H08v2PNLWNsVWQEWa2sbnY581USoH37FP-fiCW2gvr_t-LP3-4YAePLcz_y2HKdI3WmJunoK7zh2EegpyLJHcrBw8QAfKeTRwjcczznv_dMq78ML5z_zK6vmU5PaV/s640/P1180164.JPG" width="426" /></a></div>
<br />
Pues sí, hay otros mercados que no especulan con nuestro futuro, que no se dedican a producir poco de unas cosas para subir el precio de las que quedan y que bien al contrario de dar disgustos nos alegran las mañanas o las tardes de los veranos, o durante el año, rebuscando entre ellos cosas que teníamos ya olvidadas o caprichos simples que no podemos evitar. Los llaman mercadillos, pero yo creo que el diminutivo les pega más a lo que llaman grandes mercados en los telediarios.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmZYYr_Xwt3unxRfkD15W3WO5xmd_hs_8nheF89OaW12RsstIzPRAWrcEZLqff_0wZ8XqSzDfa51IqnkcwOm-olXdgvM7xvB1N651O4ute6B-lMf6U6DISi9jsylSIMI7zquO0MFLe4QI/s1600/P1180155.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmZYYr_Xwt3unxRfkD15W3WO5xmd_hs_8nheF89OaW12RsstIzPRAWrcEZLqff_0wZ8XqSzDfa51IqnkcwOm-olXdgvM7xvB1N651O4ute6B-lMf6U6DISi9jsylSIMI7zquO0MFLe4QI/s400/P1180155.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioTJoXXanibRBvZJ5DluBm7sZnbMNwAHU0r7xNEm0ZrEh5Y5zFiUtJh3IQn0iF3Jz7PweEZO3-xqEdzruHkJTuxqkb89dh1Sc9-cg8-c0bC7dqOXqJfheHynts9dZZhCpZdgMBnmPlTyGB/s1600/P1180156.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioTJoXXanibRBvZJ5DluBm7sZnbMNwAHU0r7xNEm0ZrEh5Y5zFiUtJh3IQn0iF3Jz7PweEZO3-xqEdzruHkJTuxqkb89dh1Sc9-cg8-c0bC7dqOXqJfheHynts9dZZhCpZdgMBnmPlTyGB/s400/P1180156.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
En los mercados buenos, los vendedores se tunean y disfrazan sus puestos negando el tiempo de los mismos. Se dejan llevar por los sueños medievales y por un día se sienten los señores feudales de la localidad. El día pasa y sobre sus toldos mitigan los calores que muchas veces se hacen insoportables poniendo a disposición de la plebe anillos, bolsos y todo lo que entre en unos pocos metros cuadrados. Cuánta paciencia tienen los vendedores.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1TJJA8ndZMfS05VjuARdWIXDugb1306LUIsHEiTRJXLrSHg8JJTprwUUBhng1jQPlgkKxEvKAN_qyOM2hlN0hWa40vqSjfIhW5EGagKvM3E1HsO4YUUPB1lYEnYD-AT7L7XC2zWdZ5BxD/s1600/P1180163.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1TJJA8ndZMfS05VjuARdWIXDugb1306LUIsHEiTRJXLrSHg8JJTprwUUBhng1jQPlgkKxEvKAN_qyOM2hlN0hWa40vqSjfIhW5EGagKvM3E1HsO4YUUPB1lYEnYD-AT7L7XC2zWdZ5BxD/s400/P1180163.JPG" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvVixg_xlD4zh7rQaZ4delx1GJBfziSi5QmJl4CJ3sr9vynHQ0g-4OF2fMkFf0DaBroXSFysR3UzM_wo-cS2fOZIf7JnePpf_xa6cRXPeBCoCZYNzBbuIzWfK4tbEEYtbZSkEQzXfgE3s6/s1600/P1180168.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvVixg_xlD4zh7rQaZ4delx1GJBfziSi5QmJl4CJ3sr9vynHQ0g-4OF2fMkFf0DaBroXSFysR3UzM_wo-cS2fOZIf7JnePpf_xa6cRXPeBCoCZYNzBbuIzWfK4tbEEYtbZSkEQzXfgE3s6/s400/P1180168.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Los collares y pulseras de vivos colores se cuelgan por todos los lados llamando la vista de los viandantes, que caen hipnotizados por los rayos de luz que refulgen con gran fuerza de la bisutería. Y a la gente le encanta pararse, mirar, tocar, volver a mirar, volver a tocar y preguntar si tienen el único color que no hay de todos los que hay, para pasar al puesto de al lado y repetir la misma acción. Cuánta paciencia tienen los vendedores.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivNvPoV9eGzdMCD9NppX9aYxaJls2m739OzJDNBjpmmz7xRnQ-qPHfVDmPE0daIE8Ngm9a8WczoZPmOE9TS8jpqIZvrzLqORhxnsoJ5xItmIybzaUmx0x7FkjHKTJPbDml9D3V8BcrKf__/s1600/P1180165.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivNvPoV9eGzdMCD9NppX9aYxaJls2m739OzJDNBjpmmz7xRnQ-qPHfVDmPE0daIE8Ngm9a8WczoZPmOE9TS8jpqIZvrzLqORhxnsoJ5xItmIybzaUmx0x7FkjHKTJPbDml9D3V8BcrKf__/s400/P1180165.JPG" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTyKCaRmq-bH5tWBqPOknmTqA2b0WqakzJQ40TsnQcYXpn8LAYHJFDASMwUJuPuQeXmTczj0VjyoSbnDtck7w6ICMUUCknRBAqtTyL8qd3gJw2AFpHvhSRqt6Iq1VB3_01HROWF_vtGMfO/s1600/P1180169.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTyKCaRmq-bH5tWBqPOknmTqA2b0WqakzJQ40TsnQcYXpn8LAYHJFDASMwUJuPuQeXmTczj0VjyoSbnDtck7w6ICMUUCknRBAqtTyL8qd3gJw2AFpHvhSRqt6Iq1VB3_01HROWF_vtGMfO/s400/P1180169.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
A veces las tendencias de la calle se ven en los mercadillos. Lo que antes se llenaba de viseras y gorras, ahora se llena de sombreros, de los de antes, de los de los abuelos. Gorras, sombreros y viseras se colocan en hileras ante la mirada curiosa de la gente que no puede evitar probarse alguna y enseñarle al que tienen al lado como le queda para esbozar unas risas. Cuánta paciencia tienen los vendedores.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicqMyafGzpL3Rt_sEVokKUbP4gc4dJR6UGOiu1V5x9RbV7fz_WorxByGphANumyf1RYhmJeNT-1OGYSGGvP-zPGOuRqJ1ixoZwzxtscAIeTNo4aV7StMvz4pTCDwnW8_dogE3gb7t0MfbM/s1600/P1180166.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicqMyafGzpL3Rt_sEVokKUbP4gc4dJR6UGOiu1V5x9RbV7fz_WorxByGphANumyf1RYhmJeNT-1OGYSGGvP-zPGOuRqJ1ixoZwzxtscAIeTNo4aV7StMvz4pTCDwnW8_dogE3gb7t0MfbM/s400/P1180166.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Si en el puesto se venden también pañuelos, no te venden ni uno, ni dos, los tienes todos en hilera, por gamas de colores, como si conocieran a la gente perfectamente y supieran que que si lo tienen rojo se lo pedirán verde, y si lo tienen azul, se lo pedirán amarillo. Cuánta paciencia tienen los vendedores.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAOnKkzCoRu4H_Wq1iSkRmyMSUl22-LRH_-iL2CT8foFeTywRekDSd6tlaaEtIegt8_vFn2DBL3VkhrxKHcTzv7ls7OOOaBjk8ie0V4kON7TOOAlUdwDFH7AhYKgoXtKNUVlDUBO12ToRz/s1600/P1180157.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAOnKkzCoRu4H_Wq1iSkRmyMSUl22-LRH_-iL2CT8foFeTywRekDSd6tlaaEtIegt8_vFn2DBL3VkhrxKHcTzv7ls7OOOaBjk8ie0V4kON7TOOAlUdwDFH7AhYKgoXtKNUVlDUBO12ToRz/s400/P1180157.JPG" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgABMurDB7RMx9LNmvHUBzIJT2h71qSQabx8CL9K0ctW9vVuvFsj3v-BfvMv4Zcd31T3hOr5DEgcEB-VmShumqaz-R6NVVzDFMOUlxIYadNrj1VN6jp-w2UwrdqsoXTAHdzKmKLyHabPUPk/s1600/P1180171.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgABMurDB7RMx9LNmvHUBzIJT2h71qSQabx8CL9K0ctW9vVuvFsj3v-BfvMv4Zcd31T3hOr5DEgcEB-VmShumqaz-R6NVVzDFMOUlxIYadNrj1VN6jp-w2UwrdqsoXTAHdzKmKLyHabPUPk/s400/P1180171.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Pero si hay algunos que tenían que ser clasificados como peligrosos, son los que tienen comida. Huelen desde metros a harina bien tostada o a embutido ahumado del que te entra hambre aunque estés recién comido. Hogazas y tartas de tamaños enormes compiten en glotonería y a determinadas horas la gente se planta enfrente y sacan a pasear sus lenguas por la boca mientras se relamen con gusto. Cuánta paciencia tienen los vendedores.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8oetoe9vQaQCTE1YFVRLWfaK2oFrjeGRJcRybZSBdd_Dkilkv58Ij2fAzpoHya1sI0QMjo9BG1sOEmMtTN2m4Zj6qbAKykrvpUrEAjQgE9uVeCMS-XjXZmzJwQv7nfQgLJW4ARlTb08Mj/s1600/P1180170.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8oetoe9vQaQCTE1YFVRLWfaK2oFrjeGRJcRybZSBdd_Dkilkv58Ij2fAzpoHya1sI0QMjo9BG1sOEmMtTN2m4Zj6qbAKykrvpUrEAjQgE9uVeCMS-XjXZmzJwQv7nfQgLJW4ARlTb08Mj/s400/P1180170.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Por otro lado los dulces también tienen su hueco para atraer las miradas de los niños. Por suerte estos mercados tienen golosinas naturales y son muy apreciadas por los padres para dárselas a sus niños. Hay mercados que se hacen eternos, otros pequeños, pero todos tienen ese encanto especial a deseos rutinarios, a placeres mundanos. Viéndolos, uno no entiende por qué no son estos los que dirigen nuestro mundo. Cuánta paciencia tenemos los mortales.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-86456045552625624382013-11-07T19:01:00.001+01:002013-11-07T21:03:46.036+01:00Abuelos malos 19: Thomas Bede<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuu8DfC4T8aFbiwdJP0K4ZVnG-bJ3zfcl9nUmbf78ZQwsYniLuyPbZLxK7U3qW0unpZ47v5ntBkynAPqNrE28J4p-vCAhx-8j1N-c-KTU2hHA7nUSwfKNd24dmLKoJbMs_rX0MGOqM4NXO/s1600/ThomasBede+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuu8DfC4T8aFbiwdJP0K4ZVnG-bJ3zfcl9nUmbf78ZQwsYniLuyPbZLxK7U3qW0unpZ47v5ntBkynAPqNrE28J4p-vCAhx-8j1N-c-KTU2hHA7nUSwfKNd24dmLKoJbMs_rX0MGOqM4NXO/s640/ThomasBede+.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Thomas Bede era un mafiosillo de poca monta en Sidney. Hombre de cuello corto y mucho carácter, se canjeaba bien entre los suburbios de la ciudad. En 1928 le detuvieron por intentar sobornar a un testigo en un delito de poca monta. Cuando lo detuvieron se negaba a ser llevado a comisaría y cuando le propusieron hacer estas fotografías decidió posar con los ojos cerrados como consta en la misma foto: "this man refused to open his eyes".<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeiZEl2joEZO7UZtD9ujmQvMn5_7J636D87jwRjlREogEBlSvt8nJpR8CVyGcsh8xNqg4SzovFBXKASzTs6CWxK9q_0W-eHK7cekZY82MblAYiWfIyITrOPsibdrkYZhXhLfiwG978DRAb/s1600/ThomasBede%252B%252B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="350" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeiZEl2joEZO7UZtD9ujmQvMn5_7J636D87jwRjlREogEBlSvt8nJpR8CVyGcsh8xNqg4SzovFBXKASzTs6CWxK9q_0W-eHK7cekZY82MblAYiWfIyITrOPsibdrkYZhXhLfiwG978DRAb/s400/ThomasBede%252B%252B.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Cuando salió el juicio en diciembre de 1928 fue condenado a una multa de 8 libras más las dos semanas que se había pasado en los calabozos de la Estación Central de Policía, donde no se lo hizo fácil tampoco a los agentes que le custodiaban.<br />
<br />
Fotografía tomada el 22 de noviembre de 1928, en la Estacion Central de la Policía de Sidney.<br />
<br />
Estas fotos forman parte de una serie de alrededor de 2.500 fotografías catalogadas como "especiales" encargadas por el Departamento de Policia de Nueva Gales del Sur (Australia) entre 1910 y 1930. Fueron en su mayoría tomadas en las células en la Estacion Central de Policía de Sidney y estan tomadas en los momentos cercanos a su captura y al contrario que las tipicas fotos policiales reflejan la humanidad o maldad de los detenidos.<br />
<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3071329415756816556.post-5208267026763614802013-11-06T17:27:00.004+01:002013-11-06T17:27:56.583+01:00El abuelo Valentín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhME4dmTWFCK-w7pFb-gKVV_LDz5yoh9ZBGaYg2HhTvb2l6XHLnCxDelV1TjEB-HXDeaW33zKzXb7kxl9YPDUdT62jmCIvxXZkElFd1dFPyJa6MZmX6CyQ2szMRWMeXllvEKo_K8VHSpMcg/s1600/AbueloValentin2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhME4dmTWFCK-w7pFb-gKVV_LDz5yoh9ZBGaYg2HhTvb2l6XHLnCxDelV1TjEB-HXDeaW33zKzXb7kxl9YPDUdT62jmCIvxXZkElFd1dFPyJa6MZmX6CyQ2szMRWMeXllvEKo_K8VHSpMcg/s640/AbueloValentin2.jpg" width="418" /></a></div>
<br />
Me dicen que te conocí, pero no lo puedo recordar. Apenas tenía unos meses de vida. Intuyo que tus grandes manos curtidas por el duro trabajo me tomaban como si fuera un juguete. Mi padre me cuenta que viniste a verme a Zaragoza, en las navidades de aquel año 1968. Pero no lo puedo recordar. Me imagino que me dirías cosas, pero tu voz no me ha llegado. Intuyo que sería grave y ronca, fruto de fumar cuarterón, Ideales o lo que se podía. Pero no la puedo recordar.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsRv0c0HKVE9LP4PgpmNigftIpBbjTI1FZ6OqLGu58xBQpDbt0C0M-ywS8jy-LCYvzrqCVLrgrBgDF_IriO5zIQYxx9E2fE77jWZeUP8P4crJuGtvmH6i8ZDWr83rYrV9SmPuIhcsHiyTG/s1600/Abuelo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsRv0c0HKVE9LP4PgpmNigftIpBbjTI1FZ6OqLGu58xBQpDbt0C0M-ywS8jy-LCYvzrqCVLrgrBgDF_IriO5zIQYxx9E2fE77jWZeUP8P4crJuGtvmH6i8ZDWr83rYrV9SmPuIhcsHiyTG/s400/Abuelo.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Ahora que veo a tu hijo convertido en abuelo y lo veo tan diferente al que fue mi padre. Ni malo, ni bueno, pero distinto. Juega y sonríe como un niño más, seguro que te haría gracia verlo, abuelo. No sé si tú serías así conmigo, me extraña, los tuyos eran otros tiempos. El 3 de noviembre hubieras hecho 117 años, que se dice pronto. Venías de hace dos siglos que parece mucho y tan sólo eras mi abuelo. Pero nunca te pude felicitar, ni tirar de tus orejas, ni acariciar tu pelo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6M7g4n2jI7qBjN2jxA_Vgo6NyUWGPkaCWbq8XWfJXHsgIEOXcm30-IaGSJpYe8mQKk1JMuxB969eQ_jlg0iKRi1ccI0f2pbvX9DPnDgV1KciFuirrwxI6U9yYrVtwmMBq1S_A4Rf5A3ar/s1600/Abuelo%252B%252B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6M7g4n2jI7qBjN2jxA_Vgo6NyUWGPkaCWbq8XWfJXHsgIEOXcm30-IaGSJpYe8mQKk1JMuxB969eQ_jlg0iKRi1ccI0f2pbvX9DPnDgV1KciFuirrwxI6U9yYrVtwmMBq1S_A4Rf5A3ar/s400/Abuelo%252B%252B.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Te busco entre sombras con tu boina hacia atrás y no te encuentro. Me hubiera gustado tocarte, sentir tu piel dura y tu barba recia. Mis padres no recuerdan si te volví a ver con 1 ó 2 años, yo menos. Tal vez compartí contigo aquel olor característico de Anguiano en mi infancia, ese olor a ceniza de chimenea y animales en las calles y las casas. Seguro que me habría colado entre tus piernas, para después querer quitarte el bastón que te sostiene. Quien sabe si ese día existió, si tal vez dormí en tu regazo.<br />
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Me duraste poco, muy poco, demasiado poco. Apenas tenía dos años y medio cuando el día de nochebuena dijiste adiós con 74 años. cinco menos de los que tiene tu hijo, mi padre, ahora. No recuerdo nada de ese día, pero de eso me alegro. Te dejaron en el cementerio de Anguiano, acompañando a tu mujer que te había dejado 13 años antes. Me gustaría saber si te di un beso, pero no lo recuerdo, te marchaste sin decírmelo.<br />
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Ahora, pasado mucho tiempo, miro las fotos y por más que lo intento, no te puedo recordar. A veces me encuentro buscándote entre sueños para ver si apareces y cuando creo verte, me doy cuenta de que es un sueño, y a veces, para consolarme, hasta lo pongo en duda. Abuelo Valentín, me hubiera gustado poder recordarte, pero mucho más me hubiera gustado, poder tenerte.<br />
<br />David García Goñihttp://www.blogger.com/profile/00856134648386639890noreply@blogger.com0