Tres interruptores, tres bombillas y tres días

El otro día Josema hablando por teléfono (siempre acaba llamándome él, entono el mea culpa) y tras comentar lo del acertijo del otro día, me proponía un problema para encontrar la mejor respuesta, lo mejor era que se lo habían puesto en el colegio a las pequeñas (los encantos de Paula y Claudia), el problema era más o menos el siguiente: una casa con dos plantas, en la planta de abajo tres interruptores, y en la planta de arriba tres lámparas con tres bombillas. La pregunta es: ¿Cuántas veces hay que subir al piso de arriba hasta comprobar qué interruptor corresponde con cada bombilla? Y así me dejó, pensando y pensando, sin caer en que no le había preguntado qué tal en su viaje reciente por Estambul, pero prefiero que me lo cuente en persona.

El caso es, que después de que me lo contó me sonaba que yo, ya había hecho este acertijo con anterioridad, pero no recordaba dónde estaba el truco, lo que sí que sabía es que la respuesta estaba en lo que no parecía. No obstante no negaré que mis primeros pensamientos fueron, "pues sales fuera a la calle y vas mirando la bombilla que se va encendiendo sin tener que subir", pero al segundo pensaba que nadie me había dicho que hubiera ventanas, y no es condición indispensable de una habitación dar con ventanas a la calle, llegué a pensar hasta en picar los cables hasta arriba para averiguar cuál llevaba a cada lámpara, pero me pareció demasiado heavy para que se lo preguntaran en el cole a dos niñas, bueno, pensé que tal vez la clave estaba en el tipo de bombillas (y creo que aquí habría una duda en el acertijo), por pensar pensé de todo, y pasaron tres días y tres noches en los que a ratos me paraba a pensar como era, no negaré que tuve la tentación de recurrir a "san google", pero era un reto personal frente a dos niñas, y al tercer día a mi mente llegó la solución (se me calentó tanto que hervía), creo que fué más por recuerdo que por lógica pero caí en la cuenta, y efectivamente con subir una sola vez bastaba.

Podría dar ahora la respuesta, pero sería quitarme la ilusión de que alguno pierda tres o más días discurriendo (seguro que lo adivinan en dos minutos), sólo os diré que yo para que se vea que lo he descubierto he dejado una pista en el anterior párrafo y el que lo sepa que diga cuanto tiempo le ha llevado y deje una respuesta que para los que lo sepamos lo entendamos tal y como he hecho yo. Un beso para mis niñas de Huesqueta.

Maitelizondo, ama bat guztia

Maite es mi cuñada vasca, es Elizondo por parte de padre y muy señor mío, y de los García de Vicuña de toda la vida por parte de mater. El sábado pasado ya le puso número al cero de los cuarenta. Nos conocemos desde hace unos años ya, y a ambos nos ha tocado compartir a un García Quintanar en nuestras vidas, la conozco desde que siendo profesora de euskera pervirtió a uno de sus alumnos, Pedro-Ig para entre goras, ikusis eta ikasis, egoaldes, iparraldes y demás vocablos conseguir formar la fenomenal familia que tienen en estos momentos, con mi Unax -el pata liebre- y mi Uxue -mi morcillita preferida-. Quién le iba a decir a esta vasca, a medio camino entre Gasteiz y Agurain, que cuando fueron para México de viaje de novios y le cortaron el pelo a lo Cristobal Colón y entonces preconizaba que no quería tener niños (en mucho tiempo) acabaría con estas dos fieras.

Maite es una mujer de carácter, me recuerda mucho a su abuela y a su madre, el famoso matriarcado vasco, de hecho ha publicado el libro que podéis ver en la imagen con el permiso de Óscar Terol. Habladora compulsiva con una copa de patxarán en vaso ancho, fiestera y neska, currante y madre atenta, tradicional y vasca, castellano parlante, pero vasca, muy vasca, no en el sentido político pero sí en el etnográfico, a ambos nos une la pasión de bromear con Pedro Hipólito y sus andanzas políticas. Por todo ello, y por muchas cosas que hemos vivido juntos, felicidades por tu cumpleaños. Por cierto, me tienes que comentar esa anécdota que se cuenta por ahí que el día de tu cumpleaños tuviste que ir llamando a todo el mundo para recordárselo, ya que hubo gente que no te llamó, ¡hay gente para todo! Disfruta de todo un año de felicidad y de doma de todos tus chicos. Atzerapenarekin zorionak.

La niña que escribió gato con jota

Recuerdo que de pequeños nuestra madre nos insistía mucho en el cole a la hora de escribir, con las faltas de ortografía, era casi una pequeña obsesión y le gustaba cuando mi hermano le enseñaba los deberes sin faltas y me recriminaba cuando en los míos siempre había alguna, no muchas, pero alguna había (disculparme de antemano cuando se me escapa alguna o cuando uso el condicional en lugar del imperfecto de subjuntivo, es mi herencia navarra) y era entonces, cuando mi madre con dolor interno nos recordaba algo que le pasó en esa misma escuela que os contaba en el post anterior.

Un día en Leache, mientras el profesor del mapa -aunque algunos años antes- les hacía un dictado a una clase en la que había niños de todas las edades y de todos los niveles, mi madre en su cuerpo de niña se apuraba por cargar su pluma en el tintero de su plumier y evitar el goterón de tinta que anticipaba el proceso de carga. Mientras el profesor apostado en su mesa elevada del suelo miraba por encima del libro que le tapaba casi toda la cara mientras recitaba el dictado: "El pez gato tiene largos bigotes junto a la boca,…" "no hablen" -replicaba a los primeros murmullos-, …"vive en los ríos y lagunas de agua dulce,…" Mi madre apuraba con cariño todas las letras intentando cuadrar ese rabillo en la "o" y sonreía al acordarse que "río" llevaba acento. Poco podía sospechar que había comenzado su dictado escribiendo: "El pez jato tiene largos bigotes…", ajena a este detalle sin importancia, acababa la última frase que dictaba el profesor, mientras asomaba los ojos por las tapas del libro escudriñando a algún alumno rebelde y remataba el dictado con la última frase en la que parecía que hablaba de él mismo: "se vuelve inaguantable y gruñon. Punto y final, déjenme los dictados sobre la mesa y comienzen en silencio, ¡he dicho en silencio! a leer el libro en la página ochenta y nueve. ¡Teodoro! guarde silencio".

Así lo hicieron todos y mientras con el libro abierto en esa página ochenta y nueve miraban a derecha e izquierda y cada uno se despistaba con lo que quería, unos con el gorrión de la ventana, otros sacando la lengua a su compañero de pasillo, otros limpiándose de los restos de tinta china que se habían volcado sobre la mesa al hacer el dictado, otros pellizcando al de al lado, otros soñando con el recreo y darle patadas a su balón de trapo, otros… durmiéndose; pero todos -o casi todos- atentos a los gestos del profesor mientras corregía los dictados. De repente el profesor se convulsionó sobre su mesa y se levantó como un resorte, inyectando sus ojos repletos de furia sobre mi madre, pero las miradas nunca son exactas y temblaron sus compañeros de delante, los de detrás, los de los lados y por supuesto Sabina su compañera de mesa, sospechando que podían ser ellos los que habían provocado esa furia docente.

¡María Isabel Goñi! -gritó el colérico maestro-, ¡Sabe usted que ha escito gato con jota! -voló de su mesa hasta el pupitre como poseído por una fuerza diabólica y le chillaba ya a pocos centímetros de la cara de mi madre, de la cara de una niña que había tomado ya un ligero color rojo de rubor, a la par que los compañeros de delante, los de detrás, los de los lados y Sabina soplaban con alivio al saber que no eran ellos los culpables. Faltaron segundos para que el valiente maestro y gran educador soltase un tortazo a mano abierta sobre la cara de mi madre, el rojo del moflete izquierdo dejó paso al blanco de los dedos marcados sobre su cara y el llanto afloró sobre la misma, pero no eran lágrimas de dolor, eran lágrimas de orgullo. No hubo uno sólo de sus compañeros que no sintiera aquel bofetón como propio, pero nadie osó respirar. Para aquel maestro escribir "jato" era causa suficiente como para sacar toda la violencia que tenía dentro y pegar a una niña, era lo peor de lo peor, o tal vez lo peor era él mismo. Todavía sin recuperar la respiración espetó a mi madre que se colocase de rodillas junto al encerado y con varios libros sobre los brazos extendidos la tuvo un rato largo de castigo. Los niños que a veces son crueles sin maldad se burlarían de ella en el recreo por escribir "jato" y el profesor se sentaría orgulloso de la lección que les había enseñado a sus alumnos, me gustaría pensar que luego de mayores la lección de la violencia la hubieran olvidado todos, pero sé que eso es muy difícil.

Habría que preguntar al gramático que fijó gato con "ge" al pasar el cattus latino al castellano, si hubiera sabido esta historia, si no lo hubiera dejado en cato -más parecido al cat inglés, o hubiera preferido jato como se inventó mi madre-, pero si lo que quería era que no se le olvidase a nadie como se escribe gato, lo consiguió y todavía perduran los ecos de esta historia cada vez que el corrector de word o el google o el de cualquier otro programa coloca una línea de puntos roja o azul para recordarme que tal vez esa palabra no esté bien escrita, y aunque yo aquel día no recibí ningún tortazo ni humillación, lo siento como mío y a mi mente siempre viene la imagen del dolor de una niña que escribió gato con jota.

El niño que gritó ¡viva Rusia!

Corrían años difíciles de posguerra en un pueblo insignificante de Navarra, llamado Leache, en la merindad de Sangüesa. Todavía las familias del pueblo apenas se habían repuesto de las pérdidas de familiares en la guerra civil y tampoco habían superado los halagos a los requetés carlistas ganadores. La gente vivía el día a día con mucho trabajo en aquellos días en los que todo se hacía por fuerza, y mientras, los niños correteaban por sus calles camino a la escuela. Por el camino se iban juntando los de casa Matías, los de casa Orden, los de casa Jaime, los casa de Gorria, los casa de Sorraco, los de casa Bernabel, los de casa Casimiro, los de casa Salaberri,… los de todas las casas del pueblo. Jesús Goñi era uno más entre ellos, de pequeño ya tenía su buen carácter y muchos niños le arropaban a la hora de hacer travesuras, de poco servía la mirada inquisidora de su hermana mayor María Isabel.

Por aquellos años la escuela de Leache se encontraba a rebosar, era una escuela pequeña, de amplios ventanales, con estufa de carbón y pizarra de dentera, con profesor en púlpito y mapa arrugado y medio roto de tanto enrollarlo sobre la pared. Era una escuela con olor a tinta china y fruta de almuerzo, una escuela de pulso de plumilla y lectura de libros todo en uno que se llamaban enciclopedias y que transmitían toda la información del Régimen con dibujos y sin color. Era una escuela de crucifijo frontal y mesas de madera a dúo. Era una escuela de recreo curioso para aquellos niños que se juntaban en ese momento y en todos los demás por las calles del pueblo. Era una escuela donde no se venía a hacer amigos, los amigos ya los tenías.

En aquel ambiente comenzaban las clases de silencio absoluto y pleno respeto al ilustrado maestro, un día, al igual que tantos otros el profesor comenzó a repasar sobre el mapa del mundo los países del mismo, mientras el profesor agitaba la vara y apuntaba sobre un punto en el mapa los niños a coro descompasado contestaban la ubicación como si cantasen los números de lotería: Aaarrrgggeennttiiinnaaaa -gritaban los niños-, Iiiinnnndddiiiiaaaa -gritaban los niños-, Eeessssppaaaañññaaaa -gritaban los niños, ¡Viva España! -replicaba el profesor, ¡¡¡¡Vvviiivvaaa Eeessppaaañññaaa!! -replicaban los niños-. Y así seguía el profesor con el resto de países, ésto se repetía casi una vez por semana, pero un día de alguna semana pasó algo muy diferente, mientras el profesor apuntaba como si fuera un espadachín al mapa un país los niños gritaron al unísono: Rrrruuuussssiiiiaaaaa -acabando a un tiempo y dejando un silencio mientras el profesor apuntaba hacia a otro país-, pero del fondo se oyó una voz que gritó: ¡Viva Rusia!

El silencio se cortaba en el aula y al profesor un puñetazo invisible le golpeó en el estómago, y mientras concretaba de quién era la voz que había oído -que era fácil de averiguar ya que todos sus compañeros se quedaron mirando a Jesús con ojos de asombro de niño, es decir, con los ojos como ciruelas- se preguntaba si alguien pensaría que él les había enseñado esas cosas. El cómo había llegado a aquel niño esa frase de resistencia que provocaba cárcel si alguien gritaba ¡Viva Rusia!¡Muera España! -frase que se atribuye al bando franquista que decían que la decían los otros-, será siempre toda una incógnita, seguramente el amor de lo prohibido para un niño, de su madre Angelita seguro que no lo oyó, de su padre Máximo, un hombre de buen humor, no me podré pronunciar, tal vez Jesús recordaba como su padre en aquellas visitas que hacía la pareja de la Guardia Civil al pueblo desde Aibar y paraban por las casas para beber y comer gratis, su padre les sacaba un vino en el porrón con mezcla de agua y algún colorante, o tal vez el comentario le vino de casa Gorría o casa Salaberri o casa Castillo o de cualquier casa.

El caso es que esa misma pareja de la Guardia Civil -u otra similar- que bebía del porrón aguado aludiendo a lo bueno que estaba ese vino para risa de los hijos de Máximo, se personó en Leache para ver quien era el insurrecto. Lo que sucedió después os lo podéis imaginar, por suerte todo quedó en collejas -o algo más- y una monumental bronca, que no le impidió a los pocos días volver con sus travesuras de niño por las calles de Leache. Por suerte desde aquel día en aquella aula cuando el profesor señalaba los países por arte de birlibirloque saltaba desde Polonia a China con una agilidad de brazo tremenda y hasta cuando marcaba las regiones de España y solicitaba las provincias al coro de alumnos, alguno de éstos miraba a Jesús por si la iba a liar de nuevo gritando: ¡Viva Leache!

Sexo gratis y neumático

Cuando uno le toca pasar por en el polígono El Pilar de Zaragoza y ve ésto, se pregunta si es publicidad engañosa o dañosa a la vista. El mensaje de lejos es muy claro, "sexo-gratis", el apoyo de la imagen de unas ruedas no ayuda mucho, y nuestro primer pensamiento es: ¿será con hombres o mujeres "neumáticas"?, el cartel está colocado para que se pueda ver desde lejos y a algún conductor o camionero le pueda provocar un accidente en la calzada sacando a relucir sus más íntimos deseos.

Mi curiosidad insana me llevó a acercarme y a aclarar la situación, ya de cerca todo cambia y nada más lejos de la realidad mis pensamientos sucios, el titular "sexo-gratis" nos lleva al verdadero valor añadido del negocio de Ibero Tyres, Servicio Rápido del Automóvil, su posicionamiento exclusivo es que ellos venden neumáticos tanto a hombres, como a mujeres o cualquier cruce intermedio, desde luego un posicionamiento que los hace únicos en el mercado "la venta de productos independientemente del sexo del comprador". Para más inri lo que te dan gratis es un cambio de aceite, y de ésto que cada uno ya opine lo que quiera. Malos tiempos los que estamos viviendo en la comunicación en la que creativos de taller de cambio de neumáticos nos pueden quitar el puesto de trabajo, cuanta creatividad desperdiciada.

Enrique Urquijo, el humano

Muy bueno el resumen que hace Fernando en su blog sobre el disco "Desde que no nos vemos" y los comentarios al libro de Miguel Ángel Barqueño sobre la biografía de Enrique encontrándose con el lado más oscuro y personal del que a su grupo propio llamó "Los Problemas".

Enrique además de poeta, además de cantante, además de genio, era humano, muy humano, una persona en esencia buena, pero de personalidad ciclotímica, tendente a la depresión de la que huía en el refugio de bares solitarios llenos de gente, de drogas saciantes de tristeza y de alcohol bañado en llanto. Puras bajadas al infierno destrozando su parte más humana para convertir lo malo de esos momentos en belleza en forma de canciones, canciones que consiguen sacar a todos aquellos que las oyen sentimientos puros, nostalgia, tristeza, alegría, desamor, amor, perdón, ternura,… que se pegan a nuestra piel y erizan nuestro vello recordando traumas no superados, miedos que regresan, esquemas repetidos, fotos vivas del pasado o el recuerdo de esa persona que ya no está en nuestra vida, pero yo "como un niño" -que él diría- separo esa parte humana que le da sentido a sus letras, separo el dolor de la droga y el alcohol que rezuman sus versos y me quedo con lo que cuenta, con lo que me dicen, con lo que en realidad son: lo que siento.

Enrique Urquijo escribía como los poetas malditos, en los malos momentos, y cantaba como los grandes artistas, desde dentro, hoy tendría 50 años, y se marchó con 39, con un legado a sus espaldas de canciones que cuentan lo que sentía y lo que vivía un hombre bueno que a veces habitaba en el infierno. No era un personaje de este siglo y por eso se quedó a sus puertas dejándonos en 1999, era más del XX o del XIX, hubiera coqueteado e intimado mejor con poetas como Rimbaud, que le hubiera llevado a su destrucción, o como Baudelaire, Juan Ramón Jiménez, Béquer, Dante o Antonio Vega, que sacaron lo mejor desde su parte más oscura.

Hay gente a la que le gusta que las canciones y la música sean alegres y transmitan alegría, que les diviertan, a mi también, pero muchas veces me gusta que las canciones y sus letras me rompan el alma y busquen entre mis entrañas, avivando fuegos viejos, problemas superados o miedos nuevos, me gusta que como puñales atreviesen mis pensamientos y urgen entre mis sentimientos sacando aquellas palabras en forma de versos que aquel día no fui capaz de decir, y como el decía, si yo soy triste cómo es Leonard Cohen. Enrique Urquijo era un gran poeta pero un mejor intérprete, según decía el mismo su nueva etapa -que no llegó a disfrutar- la quería dedicar a ser el cantante de grandes canciones pero a su manera, sabía que escribir implicaba bucear con su amiga la mala suerte, y cuando tomaba la canción de alguien la hacía única y nueva, las cantinas de excesos y borracheras de tequila de Alfredo Jiménez o Chavela Vargas, se convertían en boca de Enrique en las noches frías y oscuras en las que un camión se lleva la vida de un amigo o en la tristeza añeja del Honky escribiendo versos sobre servilletas de papel que limpian mesas.

Gracias por existir Enrique, gracias por poner palabras a mis sentimientos, por recrear mis pensamientos con música, gracias por darme alegría en tus canciones tristes, gracias por hacernos vivir a todos tu amor y el dolor de la ruptura con Eloísa, tu adiós a la madre de tu hija, el perdón a Pía por su ausencia y el abrazo sentido a tu hija María. Gracias Enrique por ser un artista y además un gran ser humano. Os dejo con algún documental y algunas de sus grandes canciones para mi, la mejor "Pero a tu lado" y me gusta mucho, como géminis que soy aunque la letra es de Enrique la canta su hermano Álvaro, "Soy como dos", también os dejo la última vez que se subió Enrique a un escenario que fue junto al grupo aragonés Ixo Rai, y alguna que otra canción ya que os pondría enlaces a todas sus canciones.

Bob Esponja que estás en los cielos

Siempre me ha encantado pasear por los altos pasillos de la Basílica del Pilar de Zaragoza, pensar que debajo de mis pies sobre los respiraderos de hierro con formas de estrella reposaban los restos de Palafox y de todos los héroes que lucharon en los sitios de Zaragoza contra las tropas francesas -al menos de niño esos nos contaban-, miraba una y otra vez sus paredes y sus cuadros como el del milagro de Calanda que contábamos a todos los familiares de fuera que nos venían a visitar, ya que al ser un milagro más local no lo conocían tanto, y fijaba mis ojos en sus techos, para contemplar los Goya y los Bayeu, imaginando como si hoy todavía los estuvieran pintando. Pero lo que jamás me imaginé es que me pudiera encontrar un globo de Bob Esponja compartiendo espacio con las pinturas de las cúpulas del Pilar.

La foto no es muy buena pero merece la pena el documento gráfico, siglos de diseño y arte unidos, hay que reconocer que el avance en el diseño de globos ha contribuido a esta paradoja visual, y que no sería igual con el globo ovalado clásico. ¿Qué le estará contando Bob a los santos? ¿Estará buscando a Patricio o a Calamardo?, son preguntas que sólo la mente de un niño puede contestar.

Qué nivel de políticos

Muchos días uno se levanta y se lamenta a un tiempo por los políticos que dicen que le representan a uno. Nos piden que votemos para solucionar nuestros problemas, pero algunos días -últimamente muchos- pienso que lo que quieren es solucionar los suyos. ¿Existen políticos de verdad? gente con ganas de hacer cosas y que lo que piensan es lo mismo que dicen, políticos que no obedecen a estrategias para conseguir un sillón y levantar banderas aclamando que ha ganado el color rojo o el azul, ¿existirán? todos dicen que lo son, pero en algunos tengo bastantes dudas. Aquí podéis ver un vídeo que ha sido la comidilla de ayer, Cospedal, Arenas, y otros comentan íntimamente lo que piensan del cambio de ministros, y refleja claramente lo que os comento, cuando creen que no les oyen dicen lo que piensan y cuando saben que les oímos dicen lo que quieren que pensemos ¿eso es representarme? ¿es eso credibilidad?



Aquí podéis ver ahora la opinión que tiene Rajoy cuando sabe que les están grabando.



En el Intermedio de Wyoming, hicieron todo un resumen con este mismo vídeo e incluyen algunas joyas como la del alcalde de Valladolid insultando a una persona por su físico, lo fácil sería recordarle el suyo, pero sería caer en la misma catadura moral que él tiene, aunque luego pedirá el voto a los vallisoletanos alegando lo listo y apto que es para su puesto. Cierto es que ha pedido perdón pero soltando lindezas al final, que triste que los que alegan ineptitud en sus oponentes políticos demuestren tal ineptitud de argumentos.





Y otro habla de políticos históricos cuando otros entre sus filas son capaces de tener a dinosaurios, cómo si la edad fuera un problema para la inteligencia o la aptitud, lo del canon perfecto, pero creo que sería mejor decírselo a la de Cultura ¿no?.



Y para caso más surrealista el del Presidente Revilla de Cantabria con su puro que fue pisoteado por su opositor político Ignacio Diego, uno mal, por dejar los puros por ahí, y el otro alegando decencia lo tira al suelo, sin comentarios.



Luego querrán que votemos y que es una pena que no haya mayor participación en las urnas, ¿no se dan cuenta qué muy pocos se salvan de ser unos incopetentes? En fin, qué nivel de políticos nos ha tocado vivir, sé que soy un ingénuo pero quiero mi derecho a serlo, de hecho, aunque no lo votara, prefiero a gente como Labordeta, que al menos tenías la certeza de saber que decía lo que pensaba, así que, "a la mierda… los malos políticos" como diría el maestro.

Actividad Paranormal 3 by La Sexta

El otro día pude vivir un momento mítico de televisión en el programa del Intermedio con la fenomenal entrevista que le hizo Gonzo a Josep Anglada, un personaje -me niego a llamarle político- que no conocía y a Enrique de Diego, otro personaje -me niego a llamarle periodista- que tampoco conocía. Impresionante que la gente sea capaz de justificar las mentiras de los políticos, pero creo que las imágenes son más elocuentes que cualquier cosa que pueda decir, así que os dejo con los vídeos que yo hubiera titulado "Actividad paranormal 3". Para Gonzo un 10:



Y aquí con el Follonero:
Desmontando a Anglada 1
Desmontando a Anglada 2
Desmontando a Anglada 3

Sin desperdicio:





El "pograma" que más le gusta al personaje:

Por un euro, ¿canciones de Patxi Andión?

Hoy inauguramos sección nueva tras perder ayer una apuesta con mi amigo Raúl, se llama "por un euro", en ella irán pasando grandes e insignes cantantes españoles pero que de ellos demostraré que sólo de memoria la mayoría apenas sabemos una canción de ellos, entendiendo que esto también es una cuestión generacional me gustaría que cada uno contestara si conoce alguna más sin recurrir a "san google" o a "santa wikipedia", ya que el único fin de esta sección es rastrear entre los entresijos de nuestros recuerdos del pasado.

Y comenzamos con un claro homenaje al programa del que se inspira esta sección, el un, dos, tres:

Por un euro, ¿canciones de Patxi Andión? como por ejemplo "una, dos y tres"… un, dos, tres, responda otra vez" -aunque parezca un trabalenguas así hubiera sido la pregunta originalmente-.



Pues sí, pocas canciones aparecen en nuestra mente que no sean esa canción, y no será por que no haya hecho discos, en la actualidad cuenta con 16 discos de larga duración y uno recientito de este año "Porvenir".

Patxi Andión nació en Madrid en 1947, pero sus orígenes son navarros por vía paterna y alaveses por vía materna, y por esta rama le venía la voz, su madre cantaba muy bien y su abuela materna había sido soprano. Patxi debutó cantando a los cinco años y en la adolescencia tocó en grupos de rock como Los Camperos, Los Silvers o Los Dingos, aunque en estos no cantaba ya que su potente voz nada tenía que ver con la moda de la época de voces más edulcoradas como la de Mike Kennedy de Los Bravos. Para encontrar su sitio se vuelve más comprometido y empieza a coquetear con la canción de autor e ingresa en un grupo revolucionario de izquierdas contra el franquismo, el FRAP, lo que le lleva a exiliarse a Francia. Allí vive con 19 años el mayo de 1968 en París en la más completa pobreza, comienza a tocar y cantar en algún bar, pero al poco tiempo decide volver a España para cumplir el servicio militar.

Tras llegar a España y por coincidencias casuales consigue grabar un primer single de dos canciones, de las cuales una fue prohibida, pero pese a su voz ronca y contundente se hace eco en el medio profesional. Su primer Lp salió enseguida, Retratos, y en la portada ya avisa de que tres canciones son impropias para emitir en la radio. Pese a que todos le instan a dulcificar sus letras, Patxi, como "don-erre-que-erre" sigue fiel a su estilo de canciones sin doblegarse. Hace incursiones en el cine y se casa con Amparo Muños -Miss Universo- lo que le hace saltar a la popularidad y la prensa rosa, realiza también comedia musical y protagoniza series de televisión como Página de Sucesos o Brigada Central. Desde entonces se dedica a lograr el Doctorado en Sociología y comienza su etapa como profesor universitario y Decano Comisario de la Universidad Camilo José Cela y su carrera musical se queda paraliza hasta 1999 en que publica su penúltimo disco "Nunca nadie".

Actualmente prepara su último disco y reside en Madrid, es Doctor en Sociología y Profesor Titular del Departamento de la Universidad de Castilla La Mancha en el campus de Cuenca, y es Director de la Escuela Española de Caza, viéndolo en la foto nadie diría como fue su pasado.
Fuente del artículo: wikipedia

Aquí os dejo con algunos vídeos de otras canciones para que no se os olviden y aumentéis vuestro conocimiento sobre Patxi Andión, aunque me gustaría saber cuales sabías espontáneamente.

Hay que abrir la mente

¿Apariencia o realidad? Muchas veces hay cosas que nos parecen imposibles, pero tal vez puedan ser reales, ¿es verdad o mentira esta imagen? y si es verdad ¿cómo puede ser posible? Venga, que hoy toca devanarse un poco -o nada- los sesos.

Kiosco de mi vida

Paseando el otro día por Zaragoza, pasé cerca del kiosco de la Plaza San Francisco, en mi adolescencia, si es que se puede llamar así la etapa en la que te pones mú tonto, lo visitaba con frecuencia y asiduidad, era mi mejor biblioteca, apenas tenía dinero para comprar el Zona84, o el Creepy, pero mi diversión era mirar las portadas, las escudriñaba, leía los titulares y los subtítulos, la foto de portada y todo lo demás hasta el límite, hasta el punto de imaginarme como sería las noticias que irían dentro, mi mente resolvía los artículos sin haberlos vistos -desde la ignorancia claro está-, aprendí mucho en esta etapa de composición, equilibrio, de cómo llamar la atención y en definitiva de lo esencial que tiene que tener una portada de revista.

Y allí permanecía plantado por horas, mirando y mirando, y de reojo con miradas furtivas a las revistas porno, que uno en cuanto ve mucha carne libre se altera, la zona de los comics era mi preferida, poder ver nada más que salía el nuevo número del Víbora, el Makoki o lo último de Azagra con "Pedro Pico y Pico Vena" era todo un subidón de adrenalina. Por todo ello, gracias al kiosco de la Plaza San Francisco, por ser mi biblioteca visual de referencia y por aguantarme hay de pié tanto tiempo dejándoles tan poco dinero. Gracias por dejar abierta esa caja de bombones para mis ojos.

Dibujar amansa a las fieras

Entre flores, fandanguillos y alegrías -como dice la canción- acabaron las fiestas del Pilar, en las que un año más, hemos conseguido no vivirlas, prueba superada. El fin de semana vinieron mis suegros a reponernos de conservas de pimientos y tomates y a disfrutar de unas buenas jornadas gastronómicas. El sábado fue todo un placer ya que conseguimos reunir en casa a la "flor y nata" del mujerriquismo zaragozano, la varonesa Maribel Goñi y su marido el archiduque Marcelino confirmaron su asistencia a la comida -es decir, vinieron mis padres-, y desde Cucuta, Carolina la protagonista de "Fisi-o Química" acompaña de su marido Alfonso Máximo de las recetas, contamos también con la inestimable presencia de su querubín Dani-el Nopara -es decir, mi hermano y familia-; como ya hemos dicho con anterioridad también asistieron al evento como huéspedes de lujo Doña Carmen de la Huerta y Don Pedro también llamado "el miembro" (del partido).

La comida consistió en un entrante de crema de calabaza a la pimienta, seguido de unas fabes con almejas y langostinos y de segundo corvina al horno con verduras y salsa romesco, de postre tarta a los tres quesos y goxuas para los más golosos. Todo ello regado con albariño, PradoRey y agua del grifo. Pasamos una buena velada todos juntos, nos reímos con el efecto que el moscatel que llevaba la tarta le provocó a Daniel y luego aprovecharon sus padres para ir a Ikea, dejándonos a la fiera a la que domamos a base de graffitis de dinosaurios.

Y así empezamos, dibujando las líneas de los dinosaurios y luego coloreándolos, haciendo duendes buenos y por orden de Daniel, añadiendo duendes malos.

Conforme los acabábamos había que llevarlos al frigorífico y colgarlos allí como si fuera la Frigo Gallery.

Daniel decía que eran sus amigos y traía a todo el mundo a la cocina para que los pudieran ver.

A algunos de los dinosaurios Daniel les incorporaba extremidades por todos los sitios y hay que reconocer que se cansaba enseguida de pintar si no estabas encima suyo todo el rato

Y mandar manda un rato, aquí me indico que había que hacer un dinosaurio muuuuuyyyyy grrraaaanddeee y de frente, no de perfil, lo que os digo, mandar manda un rato.

Aquí podéis ver el muro de las lamentaciones de una tarde que Daniel se la pasó en grande, aunque no se si tanto como yo.

Un payaso, que miedo

Siempre me dieron un poco (por decirlo suavemente) de miedo los payasos de circo y al ver este cartel en Zaragoza lo volví a recordar y a entender. Mi mente infantil se había acostumbrado a "los payasos de la tele", Gaby, Fofó, Miliki y Fofito, que enfundados en sus camisetas largas y zapatones y tan sólo con una nariz roja nos hacían reir todas las tardes. Pero ves este cartel y no puedo evitar que me de miedo, de pequeño sólo fui una vez al circo y se lo agradezco a mis padres ya que ellos no hubieran pensado que a quien veo en realidad es a estos personajes que os muestro más abajo. Para el que no lo supiera, lo confieso, estoy un poco mal de la cabeza, y ésta, es una de las pruebas.

Vuelve el mujerriquismo

Vaya de antemano que me da igual que "vuelva el mujerrriquismo" o que "vuelva el hombrerriquismo", para mi en ambos casos lo que vuelve es el "tontorriquismo". Mr. Kalavia's ya lo apuntaba el otro día en Dogothink y me sumo a su reflexión tras ver la promo de la nueva temporada del programa de La Sexta "Mujeres ricas" que al grito de "vuelve el mujerriquismo" la anuncian. Me alegro por todas las que participan y por lo bien que les va en la vida pero me gustaría decirles, a modo de carta, lo que pienso ya que ellas dicen lo que piensan con total transparencia.

Queridas amigas ricas (dos puntos) vi alguno de vuestros programas en la temporada anterior y el miércoles tuve la fortuna de ver parte del nuevo (me quedé dormido con vuestros interesantes comentarios), mientras zapeaba intentando encontrar algo más interesante y me gustaría deciros que no os tengo nada de envidia, que sois un ejemplo en mi vida de lo que no quiero ser, aunque respeto que seáis felices con vuestros coches, tratamientos faciales, tiendas de ropa de tarjeta libre o decoraciones barrocas horripilantes, la pena es que mucho de lo que tenéis sólo se puede conseguir materialmente. Gracias a vosotras he recuperado el cariño que tengo a las pequeñas cosas y lo bueno que es tener amigos que te dicen la verdad mientras te miran a los ojos o te dan un abrazo lleno de cariño sin mirar tu cuenta corriente o para ver que te pueden sacar. Por todo ello muchas gracias.

Programas como el de "Mujeres ricas" me hacen sentir muy bien, y me ayudan a valorarme mucho más, lástima que no se hayan dado cuenta que "los dinosaurios han muerto" glosando el libro de Miguel Ángel Bañuelos, ya no nos gustan los triunfitos, ya no nos gustan los ricos de imagen, ya no nos gustan los brokers que nos arruinan. Y luego se preguntarán las cadenas de el por qué de la fama de Belén Esteban.