lunes, 31 de enero de 2011

Y ni una castaña



Mañana de enero fría en Zaragoza, la gente se aprieta en sus abrigos y camina como poseída intentándo no pararse por nada, la cara fría, las manos frías, los fumadores fríos a las puertas de los bares y la castañera, ¿dónde está la castañera? ¿dónde están esas castañas calientes que te quemaban las manos y te hacían entrar en calor? Tan sólo queda un cajón verde hipermoderno que les dejo nuestro Ayuntamiento de un color verde pino que más parece un puesto de vigilancia que el hogar de una castañera.


De pequeño los inviernos eran cortos de visibilidad, principalmente por dos causas, la niebla que penetraba en la ciudad desde el ebro y luego por la dificultad que era mirar entre el gorro y la bufanda con la que me había embalsamado como si fuera una momia mi madre al salir de casa, eras como un ninja pero con bufanda de cuadros escoceses y con una bola al final del gorro. Caminabas por las calles observando y mirándolo todo y te preguntabas por qué toda la gente fumaba, hasta yo a veces fumaba (al menos, eso era lo que me parecía el vaho que salía de la boca en invierno), y allí en los soportales del Paseo Independencia cuando aún estaba el sepu, los helados italianos y el león de correos que siempre me miraba, estaban las castañeras, siempre arropadas de gente, con veinte capas de ropa, sus sayas hasta los tobillos y más allá, delantal hasta la cintura y un imprescindible pañuelo a la cabeza, y junto a un brasero sobre el que asaban sus castañas, que jalonaban dos sacos, el de castañas y el de carbón, te preparaban un cucurucho de papel en el que apenas entraban unas pocas castañas.


La primera castaña abrasaba y provocaba unos movimientos eléctricos en la boca de abrir y cerrar para intentar soportar el dolor, pero las demás ya estaban a mejor temperatura. Me encantaba ya que era el momento en que mi padre o mi madre, me quitaban la bufanda como si fuera una peonza para dejar al descubierto por encima de mi nariz una línea horizontal de la marca que me había dejado la misma, por fin tenía cara y manos, ya que también me podía quitar los guantes de lana con bolisas para poder comer las castañas calentitas, en las que te tenías que dejar a veces la uña, pero merecían la pena. Apenas recuerdo ese olor a brasa mezclado con el olor de la ciudad en invierno, pero ahora en pleno siglo XXI ya no nos podemos parar ni al calor, ni al olor de una triste castaña.

viernes, 28 de enero de 2011

Minifestación mediática



De camino al centro el otro día por trabajo me tocó toparme con un barullo que me sorprendió, primero furgonetas de la policía nacional de las que bajaban enormes espaldas de policías con el rostro cubierto y bien pertrechados para la guerra, un poco más al fondo un grupo de personas y frente a ellos un montón de medios de comunicación. Me acerqué más cerca interesado por saber el objeto de tan grande congregación y cual fue mi sorpresa al apreciar que tan sólo era un grupo de personas concentradas enfrente de las puertas de Endesa en Zaragoza por la subida de la luz, apenas era un grupo de 15 ó 20 personas como se puede apreciar en la foto y había tantas cámaras y reporteros casi como manifestantes.


Lo podéis comprobar en estas imágenes, la situación era un poco dantesca y me hizo reflexionar que muchas veces cuando vemos las noticias en las televisiones o en los periódicos tan sólo vemos el rectángulo que ha encuadrado el reportero y el resto del espacio tendemos a rellenarlo con la imaginación, así, si habría visto esta misma manifestación por la televisión me habría parecido mucho más numerosa que lo que realmente era, cuantas cosas creemos que son de una forma y son de otra, la opinión de este grupo de personas concitaba gran número de cámaras, pero por desgracia cuantas cosas pasan a grupos de 15 ó 20 personas y no asiste una cámara de televisión, como la presentación de un libro, o un evento que surge en la ciudad, o un concierto pequeño en un bar, os aseguro que a alguna de estas cosas, va más gente, que los que estaban con la pancarta ese día.


Es lo que tienen los medios de comunicación, ellos deciden que nos interesa, y con decir que los espectadores somos listos y sino apagamos la tele ya lo tienen todo solventado. Dichoso mundo que se vuelve la espalda a sí mismo.

jueves, 27 de enero de 2011

Dibujo by Goñi 007



Otro dibujo del 89, un año prolijo para mis dibujos, era mi primer año de Universidad y mi año de enamoramiento con Ana, los personajes los dibujé primero a lápiz entre alguna aburrida clase de filosofía y se crearon sin tener sentido de conjunto, aunque luego se convirtieron en La Banda de Atkinson en una clase de filología inglesa, de ahí los pasé a vegetal con rotuladores de diferentes grosores, la caseta del fondo era un mini homenaje a Will Eisner por sus comics de Spirit, no os perdáis la currada con el veteado de la madera. Os dejo con detalles de los personajes.





miércoles, 26 de enero de 2011

Timbre 004



004/ Menudas espaldas tengo: este timbre es de hombros poderosos, su cuerpo trapezoidal impresiona, apretado por tan sólo dos tornillos fieros superiores, los dos inexistentes de abajo dejan sus partes pudendas al descubierto, dejando entrever algún cable y otras cosas que mi decencia me impide expresar. En la casa viven tres personas de color que han decidido arrancar los pulsadores blancos por no sentirse identificados con ellos, las viviendas van de menos metros a más metros, el primero es el más pequeño y sus letras las más apretadas, para acabar con un quinto amplio y espacioso al igual que las letras. La portería arriba del todo, para que si llamas al portero se pegue todo el día subiendo y bajando. Me llama mucho la atención la abreviatura de derecha, que en este timbre es DECHA, ya para lo que quedaba podían haber puesto el RE.

martes, 25 de enero de 2011

Si te apellidas Chu, no te llames Pamela



Impresionante esta canción, no os la perdáis y escucharla entera, la cantan Vaqueros Musical oriundos de Nayarit, México, con más de 25 años a sus espaldas y éxitos como Toro mambo o El ranchero chido, pero por desgracia nada tienen que ver con la canción Pamela Chu: En los barrios bajos de Hong Kong una terrible japonesa, su nombre era Shillin Can Chu, no estaba bien de la cabeza. Se fugó en un barco y se vino a cantinas en América, se cambió de nombre por Pamela y era toda una sorpresa… ¡sorpresa! Y dicen en el barrio que Pamela por dos pesos te hace un rico ricopete, no quita la sábana, lo quito para que le gane el cuete… el cuete. Mi Pame… Pamelita dónde estas, a dónde vas, vente pa'ca. Pamela Chu, Pamela Chu, Pamela Chu, Pamela Chu, Pamela Chu… Verdaderamente impresionante, os dejo también con otras versiones de la canción.

Versión de Vaqueros Musical:



Versión de Atlético Carnaval:



Versión de Los Chicos de Barrio:

lunes, 24 de enero de 2011

Gracias a Dios podemos elegir a los amigos



Pura poesía esta película de animación australiana, Mary and Max es una joya narrativa y expresiva de las que no se ven últimamente, a no ser en el género infravalorado de la animación. Está rodada con la técnica del stop motion y con personajes de pasta de plastilina con un trabajo expresivo verdaderamente relevante.


"Mary and Max" es la historia de una amistad epistolar entre dos personajes distantes, Mary en Australia y Max en Nueva York, son dos personajes totalmente diferentes pero que en edades diferentes y por causas distintas comparten los mismos sentimientos de tristeza y soledad.


Mary es una niña diferente, nació con una mancha marrón en la frente y sus ojos tristes son del color del lodo, es una niña solitaria e incomprendida, de la que se burlan sus amigos y que echa de menos a sus padres, sus únicos compañeros son un gallo y su programa de televisión favorito, el de los Noblets, unos personajes de dibujos animados que llenan sus momentos de soledad junto con la leche condensada.


Su madre refleja todo lo que no le gustaría ser y su mente de niña discrimina lo duro de una historia que el humor de un niño matiza, refugiada en el alcohol y cleptómana, arrastra al hogar familiar a una tristeza constante, sus movimientos son siempre irregulares por el alcohol y mientras escucha los aburridos partidos de criquet por la radio intenta sin conseguirlo hacer pasteles de dudoso acabado.


Su padre es un hombre triste y solitario como su hija, el trabajo de toda su vida es pegar el hilito que va desde las bolsas de te al cartón a través del botón de una máquina, cuando acaba recoge los pájaros muertos que se encuentra en la carretera de camino a casa y se refugia en su cuarto para ser taxidermista de pájaros, su contacto con la familia es nulo y está su alma tan disecada como su propia afición.


Mary no se gusta, se mira en el espejo y no se agrada y decide un día escribirle a un amigo de otro continente, por fortuna da con la dirección de Max, un neoyorquino con obesidad mórbida y enfermo de Asperger, de soledad permanente, incapacitado para expresar sentimientos, desconoce el amor y se siente imperfecto, por eso busca la perfección en todo lo que le rodea, intentando controlarlo y numerarlo todo, tan sólo le acompañan en su casa sus peces que van muriendo poco a poco, un pájaro solitario, las moscas que va capturando en un bote y su amigo imaginario que ocupa un rincón del salón, su tristeza interior la sacia comiendo perritos de chocolate, un invento suyo que consiste en un pan de perrito caliente, relleno de un trozo de tableta de chocolate. Max sueña con que algún día le toque la lotería a la que siempre apuesta los mismos números y también le gustan los Noblets de los que le gustaría tener la colección completa de personajes.


Cuando Max recibe la primera carta de Mary la inseguridad y la alegría inundan su obeso corazón, pero mientras engulle la chocolatina que le ha llegado desde Australia empieza a escribir una carta a su amiga del otro lado del mundo, desde su pequeño y triste apartamento de New York comienza una amistad a distancia entre los dos en los que vamos viendo como evolucionan y solucionan sus dificultades en la vida, juntos superan fronteras y aunque a Max las cartas de Mary le provocan crisis de ansiedad, su amistad va creciendo hasta hacerse indispensable.


Max Jerry Horowitz golpea y golpea su máquina de mecanografía como si fuera su único hilo conductor de comunicación con el mundo, con su mundo, intercambian juntos sobre su visión absurda del mundo y de donde vienen los niños, repasan su pasado con la sutil visión de los ojos de niño que ambos no han perdido y comparten miedos y dudas sobre como triunfar en la vida para los que viven en el fracaso.


Mary crece gracias a los consejos de Max y consigue reforzar su autoestima logrando aquello que más deseaba en la vida, se casa y estudia, y estudia, hasta escribir un libro con la enfermedad de Max, toda orgullosa decide contárselo por carta, pero Max no entiende lo que le cuenta su amiga, de la misma forma que no entiende que él este enfermo, y verlo en un libro le aterra, contesta a Mary con una carta que la destroza, aunque Mary le contesta con una lata condensada envuelta que pone "lo siento", Max no contesta y la hunde en una profunda depresión que le lleva a abrazarse en el alcohol al igual que su madre y le hace llegar hasta desear suicidarse en una escena verdaderamente preciosa:



Max por fin se encuentra consigo mismo y le envía una última carta en una caja con todos los personajes de los Noblets, Max a entendido a Mary y le perdona, Mary resucita y se convierte en una nueva persona con una nueva vida (en todos los sentidos) y que parte rumbo al encuentro con su amigo, pero el final es mejor que lo veáis vosotros mismos.


Un gran alegato sobre la amistad bien entendida, distante de la amistad de facebook o de esos pseudo-amigos que te obligan a que les cuentes todo e inmediatamente, si hay algo que cuentas pasado el tiempo es que no eres su amigo. En "Mary and Max" la amistad es pura, a veces cruel, pero sin duda sincera, ni el dinero, ni las operaciones de estética, ni nada material puede compensar esa carta que se espera siempre en ese buzón solitario que es la vida. Sencillamente maravillosa, os la recomiendo, necesita su tiempo para digerirla en su amplitud, pero te deja el corazón repleto de amor y compresión, plastilina sin duda de oro que concluye con una frase genial como resumen de toda la película: "Dios nos da a los parientes. Gracias a Dios podemos elegir a los amigos".

domingo, 23 de enero de 2011

Mi gran hermano



Hoy mi gran hermano cumple años, se convierte en cuatrero con sus recién estrenados 44 años, sus ojos grandes y sus pestañas plus tienen la firmeza de saber lo que quieren y de conseguirlo, que yo naciera dieciocho meses después lo convirtió en mi hermano mayor, ejemplo de virtudes, camino a seguir y compañero de riñas y peleas. Nacimos distintos, él, de pelo liso y delgado, yo, de pelo ondulado y rizado y lo contrario de lo otro; él, formal y estudioso, yo, travieso y espabilado; y así en casi todo. De pequeños peleábamos por todo, cuando compartíamos cama una línea invisible la dividía en dos y el que la sobrepasaba podía recibir los golpes (nada infantiles) del invadido, así pasamos los años hasta que nos pusieron dos camas y entonces las almohadas volaban de una cama a otra sufriendo graves incidentes la lámpara que se encontraba en el techo y así hasta que me marché de casa.

Mi gran hermano acabó medicina y con su bata blanca reparte medicamentos para curar a la gente y está siempre ahí, siempre cuando lo necesitas, todos nos ponemos malos alguna vez, pero no todos tienen a un hermano como el mío que te da tranquilidad y seguridad. No ha perdido sus hábitos de no parar quieto en un lugar (que no sea el laboral) más de cinco minutos y siempre está de aquí para allá y viendo tropecientasmil cosas a la vez, pero eso le viene de serie y no se lo podremos cambiar. De ser mi rival en casa a pasado a ser el hermano que más quiero, y no por no tener otros, de verdad he aprendido a quererle, podría decir ahora la típica frase de "y no cambies", pero tal vez sí que me gustaría que pudiese parar quieto cinco minutos en un sitio, pero eso es otra historia. Lo llamé "mi gran hermano" el día que se casó y me dijo que preparase una lectura, y así es lo que lo considero. Feliz cumpleaños tato.

viernes, 21 de enero de 2011

Dibujo by Goñi 006



Mientras leía Soldados de Salamina de Javier Cercas surgió entre folios este personaje huraño y con ese rencor interior que me rememoraba el personaje, el bolígrafo Bic hizo el resto.

jueves, 20 de enero de 2011

La casa de las ventanas



Las casas habitualmente se hacen con un orden y un concierto, primero se parte de unos planos y entonces se hace la casa, ciertamente, casi siempre es así, pero siempre tiene que haber una excepción y os la ilustro en este post, esta casa pertenece a Llanes, Asturias y está junto al puerto, tiene dos puertas que nada tienen que ver la una de la otra y a partir de ahí, lo de las ventanas es de Poltergeist, cada una de sus padre y de su madre, casi todas distintas y ninguna parecida, sin contar que la pared parece estar hecha a tirones, ahora revoco, ahora no revoco, que se vea la piedra, pero que no se vea alrededor de la ventana. Siempre me he imaginado que en la casa de las ventanas por cada ventana tiene que vivir una familia que se niega a perder su seña de identidad.

miércoles, 19 de enero de 2011

Hay pa-tos



Paseando el otro día, en un día de esos de invierno que ponen a la ciudad una cara gris y cristales repletos de vaho, me acompañaba a mi izquierda el Huerva, un río afluente del Ebro, que trae sus aguas desde Fonfría, Teruel, en pleno Sistema Iberico a Zaragoza, durante 128 kms. para llegar desde mi más remotos recuerdos un agua marrón, tipo café con leche denso, que crea grandes aprensiones desde que eres niño y has conocido otros ríos con gran transparencia.


Sus aguas marrones me incitaron de niño a empujar a mi hermano a la orilla en venganza de otro día en el que él me había empujado en una de las fuentes del Parque Primo de Rivera mientras yo me aproximaba a ver los bichitos que había en su superficie, y vaya si los vi, tan de cerca que me bañe con ellos, así que a los pocos días lo intenté con el Huerva, pero apenas le conseguí mojar un poco los zapatos, creo que se lo veía venir, además tuve remordimientos, ya que pensaba poco menos, que de esas aguas que me parecían putrefactas podría salir el Vengador Tóxico o alguien similar.


Sin embargo, tras la remodelación de las riberas que se realizó tras la Expo de 2008, la imagen del Huerva ha cambiado totalmente, sus aguas ya no parecen tan marrones, sus orillas alternan piedras que controlan su cauce y la vegetación se ha conseguido controlar, impidiendo que crezca de forma salvaje y nada estética.


Se ha retirado la basura ingente que muchos desaprensivos tiraban como si fuera una papelera más, y además la han dotado de vida, siendo los patos los que ahora surcan sus aguas, con tranquilidad y señorío, toda una maravilla ver como hemos eliminado un marrón que tenía la ciudad. Aún tendré que ir a buscar a mi hermano para ver si le tiro ahora a estas aguas que no me dan tanto miedo.


martes, 18 de enero de 2011

El Trío Zapatista: zumo de papaya con leche condensada y paracetamol



Hoy quiero poner música divertida y optimista en estos días de niebla y pesimismo económico en que vivimos y os presento al Trío Zapatista que para mi ha sido un descubrimiento reciente gracias al programa de radio de Cárdenas. Vamos a bailar y a reirnos un poco, que falta nos hace.


El Trío Zapatista son Ramón Araujo, Jorge Guerra y Rodrigo Melgar llevan trece años haciendo de la música y el humor su recorrido vital, canarios de pro y con un montón de canciones a sus espaldas han publicado discos como La leche condensada (2004), La curva de la felicidad (2005), Salao, salao (2006) o Paracetamol (2007).


Su música es divertida, vital y picaresca, letras simples y con doble sentido, con mucho humor y pimienta, jalonadas con los ritmos mexicanos revolucionarios como ya lo hicieran en el norte (aunque con otros contenidos) Kojón Prieto y Los Huajolotes. No os perdáis sus canciones y me comentáis que os parecen.


Principalmente recomiendo no perderse las tres primeras, Zumo de Papaya, la Leche condensada o el Paracetamol, disfrutarlos y que una sonrisa que os dure todo el día. ¡Viva México, cabrones!


lunes, 17 de enero de 2011

Timbres 003



003/ Soy un timbre, que quede claro: hay timbres que por su forma podrían no ser un timbre, el diseñador hace su trabajo y emplea un cuadrado y círculos para de la forma más sencilla posible realizar un timbre en lugar de empotrado, adosado a la pared, pero el día a día es duro y la gente no reconoce esa forma tan bonita que parece el ojo de un cíclope como un timbre, y el portero o el dueño de la casa, harto de que nadie llame a su casa decidió dejar claro que era el raro objeto que estaba sobre su pared, lástima que para ello no empleara el mismo cariño que el diseñador del timbre y a pincel en ristre escribió su nombre: "desde hoy, te llamarás timbre".

viernes, 14 de enero de 2011

De profesión dador



Hay gente que lo quiere todo para sí mismos, hay gente que le gusta compartir todo, y hay gente que es dadora, lo que tiene lo da. Raúl pertenece a este tercer grupo de personas, y muchas veces es su principal virtud y su principal defecto, acaba dando tanto, se da tanto en las batallas que luego parte en retirada fruto de la insatisfacción. Yo tengo mucho que agradecerle, me da su tiempo y su compañía, me da su sonrisa y sus sonidos, me da palabras y hasta frases, me da confianza y sentimentientos, me da el día a día y siempre está pendiente de mi, y hasta me da por… (no piensen mal), pero me da todo lo que puede, y no sólo a mi, a todos los que tiene alrededor, sí lo tiene, lo da, pero sin pedirlo, un día por sorpresa, si puede compensar una ilusión la compensa. No podía yo ser menos que soy menos de dar (al menos en lo material) y le quise hacer un regalo para que le dure todo lo que quiera y aunque de tiempo no voy muy bien últimamente, saque tiempo de donde no lo tenía y de sueño y fui dibujando su caricatura, es mi forma de dar regalos, algo que contenga mucho de mi mismo, algo que no se pueda comprar en ningún sitio, algo que haga por que quiero hacerlo.


Al tiempo me di cuenta que con una sóla no bastaba y le hice tres para intentar entender el torbellino que es, por un lado divertido y loco, por otro matón de tasca si le tocas la ven y por otro deportista hasta la muerte. Me llevó bastante curro, ya que primero realicé los bocetos a lápiz para luego digitalizarlos y luego colorearlos con las texturas exactas de su piel que iba sacando de fotografías. Junto a él, lo más querido que tiene en este momento, Natalia, la perra, la gata y el mismo, todo dispuesto para coger una carreta e irse de ferias. Va para ti este regalo amigo por tanto que me das.


jueves, 13 de enero de 2011

Que la mentira no se ajuste a tus deseos



Últimamente leo y releo varios capítulos de mi libro tortuga Déjame que te cuente de Jorge Bucay, y le llamo libro tortuga, al igual que a tantos otros que leo, ya que apenas leo más de dos o tres páginas al día para intentar asimilar en la medida de lo posible su contenido, y es lo que me ha pasado cuando en varios capítulos Jorge Bucay entra en el concepto de la mentira.


A todos nos molesta que nos mientan, por que no es lo mismo decir la verdad que no mentir, y para decir la verdad no es necesario contar nuestra verdad, basta con no mentir. Pero se puede decir la verdad mintiendo, ya que se puede interiorizar tanto una mentira que acabe convirtiéndose en la verdad de uno mismo, yo mismo recuerdo que en la adolescencia utilizaba este mecanismo, mi mente inquieta y creativa creo una historia en mi cabeza que un día expuse a un compañero de clase en el instituto como si fuera la mayor verdad, y como se la creyó, cada día la iba completando y sucedían cosas nuevas como en un libro, siempre había capítulos nuevos de mi verdad, con el tiempo me di cuenta de lo absurdo de mi hecho, mi cobardía me impidió contarle nunca la verdad, pero me arrepiento, en esa mentira no hacía más que trasladar lo que a mí me gustaría y lo que él quería oir. Con los años el haber hecho una reflexión sobre la mentira y darme cuenta de lo estrecho de su camino me ha ayudado a resistirme a que la mentira se ajuste a mis deseos y tampoco a los de mis oídos.


Una reflexión muy importante que aporta el libro y que creo que debo superar, es el creer que cuando alguien miente, me mienten a mí, personalizo el problema como si fuera sólo hacia mi la mentira, y realmente el que miente, miente, me miente a mi y le miente al mundo. El mentiroso no miente para que no le juzguemos y valoremos su acción, como podría parecer, él mismo ya se ha juzgado y por eso emplea el mecanismo de la mentira como solución a algo que no es capaz de resolver por otros medios, y lo cuenta por si tal vez alguien más es capaz de darle credibilidad a su mentira, y así poder transformarlo en una verdad, agarrarse a ese nuevo ladrillo de mentira para trazar una nueva construcción arquitectónica. Reflexionar sobre que el mentiroso no me quiera mentir me ayudó mucho, que él mismo se juzgue antes me pareció triste, tiene que ser duro juzgarte a ti mismo, detectar un problema y en lugar de resolverlo, querer taparlo con mentiras que siempre son multidireccionales, de esta forma no podemos dejarnos entrar en que su problema se convierta en nuestro problema, y reconozco que superar esta fase me cuesta mucho, no me gusta la gente que no afronta los problemas, pero tengo que aprender a que no sean mis problemas. Si hay un problema con las mentiras, lo tiene el mentiroso.


Aunque no nos lo creamos, desde pequeños nos educan para mentir, las malditas mentiras piadosas no son más que el aprendizaje hacia mentiras superiores, nuestros padres se hartan de decirnos que no hay que mentir y ellos nos dicen que los Reyes con sus camellos han entrado por el balcón del salón, nos asustan diciendo que viene el lobo y nos mienten para intentar conseguir lo que consideran correcto, y más allá del juego infantil está el mecanismo del aprendizaje de la mentira. Estos días, mi madre le decía a su nieto que su abuelo se había ido de viaje en lugar de decirle que estaba ingresado en un hospital para hacerse unas pruebas, al niño no le habría afectado la verdad, pero mi madre se juzgó a sí misma y decidió decirle lo que ella misma habría querido oir. Lo cuenta muy bien Jorge Bucay en un minicuento en el que nos vemos reflejados muchos:

Un niño acaba de ser descubierto en una mentira.
El padre deja de hacer lo que estaba haciendo y se sienta con su hijo para explicarle, en lenguaje sencillo, por qué tiene que decir siempre la verdad, pase lo que pase y caiga quien cai…
Suena el teléfono.
El hijo que está tratando de ganar puntos, dice:
-¡Yo voy!- Y corre a atender el teléfono.
Al cabo del rato, regresa.
- Es el corredor de seguros, papá.
-¡Uf! ¿Justo ahora? Dile que no estoy.


Ciertamente, no nos enseñan a no mentir, tan sólo nos dicen que no hay que mentir, lo de hacerlo ya es aguja de otro costal. Para saber si algo es mentira o verdad sólo hay alguien que lo puede saber con certeza y es el emisor de la mentira, pero nadie tiene más posibilidades de caer en un engaño que aquel para quien la mentira se ajusta a sus deseos. Aquellos que se creen nuestras propias mentiras nos las pueden estar devolviendo el doble, sólo si te rebelas ante la mentira te empezarás a dar cuenta de las mentiras de los demás. Vivir de las mentiras es malo, muy malo, mentirse a uno mismo peor, mucho peor, no parar el castillo de naipes de las mentiras es un suicidio, muy suicidio. En el fondo siempre está el miedo a admitir la verdad y antes que reconocerla para muchos es mejor crear una mentira. No lo hagáis sufriréis el doble y lo trasladaréis a todos los que tengáis cerca y haréis daño a aquel al que la mentira no se ajuste a sus deseos. Afrontar el problema es acudir a la verdad, eludir el problema es vivir en la mentira.

Os dejo con un último minicuento de Jorge Bucay que lo expresa perfectamente:

En un pueblo había un señor que tenía una rara enfermedad en los ojos.
El hombre había estado ciego durante los últimos treinta años de su vida.
Un día llegó al pueblo un famoso médico a quien consultaron por su caso.
El doctor aseguró que operando al hombre podía devolverle la vista.
Su esposa (que se sentía vieja y fea) se opuso.

miércoles, 12 de enero de 2011

Dibujo by Goñi 005



Un dibujito de hace unos cuantos años en el que acabé de matar unos cuantos rotuladores fluorescentes, el dibujo es fruto de las esperas que aveces nos hace tener el ordenador y éste es un garabato que acabó siendo algo más.

martes, 11 de enero de 2011

Timbres 002



002/ Cada vecino en su bando: seis vecinos que se sepa según los timbres de esta casa y algún hueco del que algún vecino ha retirado su interruptor, dos izquierdas, dos derechas y un bajo y cada uno de su padre y de su madre, lo de los cables también es otro misterio ya que pocos siguen la línea recta como camino entre vecinos. Dos circulares y cuatro rectangulares, pero todos distintos, los dos de arriba que se parecen más se diferencian por una campana y una bombilla, nadie se ponía de acuerdo en este portal, hasta dos de ellos eliminaron sus nombres y sólo dejaron Dcha y 3-IZ (que suponemos quiere decir izquierda). La pintura tampoco se ha apiadado de ellos y en lugar de pintar con cuidado el fondo se han ensañado con alguno de los vecinos, principalmente con el del segundo izquierda, manías que se tienen entre vecinos. Ubicación: Casco viejo de Vitoria.

lunes, 10 de enero de 2011

Timbres 001



Inicio una nueva serie con otro de mis objetos fetiches, los timbres, son los grandes olvidados de las ciudades y cada día se van cambiando por sofisticados porteros automáticos que ni de lejos llegan al encanto de los antiguos timbres, para preservar su recuerdo a cada timbre curioso que veo le saco una foto y que de esta forma nunca se quede en el olvido. Los timbres son esos objetos que emiten un sonido, diferente en cada uno de ellos, y que es la señal para que alguien te abra la puerta de su intimidad, es la llamada de atención de alguien que en ese momento te quiere ver, es el ruido de la puerta de entrada.

001/ En la reunión de vecinos cada uno por su lado: los timbres de la foto son de una calle de Vitoria y por lo que parece la comunidad de vecinos no se llevaba muy bien, cada timbre se fue colocando en momentos distintos y lleva cableado propio hasta la vivienda, ninguno de los cuatro timbres es igual, el del piso 1º colocó un letrero bien grande y un pulsador con un botón rojo para que llamara la atención, el del piso 2º más humilde en tamaño de cartel y de interruptor más moderno, el del piso 3º parece que no quería amigos ni que nadie le llamase, aunque en la foto parece intuirse los tornillos de un pequeño timbre entre el piso 2º y el 4º, el del 4º nota el paso del tiempo sobre su cuerpo de plástico roto y su pulsador pequeño comparte espacio con un tornillo de cada tamaño y por desgracia ya no funciona, el cable que le comunicaba con la vivienda ha desaparecido, haciendo de él un timbre sin voz, el del 5º (suponemos) también es moderno y es un timbre obeso, de los grandes, aunque esté arriba que se me vea, parece que dice.

domingo, 9 de enero de 2011

Cumpleaños con el Salud



Hoy mi padre cumple 77 años, nacía un martes 9 de enero de 1934, en un día muy frío de Anguiano, aquella noche se habían marcado cinco y tres grados bajo cero. Mi abuela Melchora daba a luz a mi padre con la sabiduría de bastantes partos más a sus espaldas, mi abuelo Valentín se debatía entre la alegría y la preocupación de alimentar a una boca más mientras se secaba la frente con su brazo a la altura de su boina. Mi padre, Marcelino se había convertido en el pequeño de la casa en el día de San Nicanor y San Marciano, menos mal que no le pusieron esos nombres. Mi padre es un tipo curioso, de pensamiento único y repetitivo, bueno hasta hartarte y de un pesado cariñoso las cinco primeras veces y cansino las siguientes, gran trabajador y perfeccionista (un lujo de herencia que me ha dejado), práctico e inquieto, siempre tiene que estar haciendo algo, desconoce que es no hacer nada, capaz de recorrerse toda una ciudad por un kilo de peras que estén a su gusto y capaz de perder la noción del tiempo cuando sale a pasear. Mi padre es un gran tipo con 76 años de experiencia a sus espaldas y con ese parecido a Jesús Vázquez de joven.


Mi padre no es mucho de cumpleaños, por eso ignora que el día de su nacimiento también era el cumpleaños de Jose María Escrivá de Balaguer (1902), el fundador del Opus Dei; de Lee Van Cleef (1925), el malo de las películas del oeste; y posteriormente también lo sería de Doménico Modugno, Joan Báez o de Jesulín de Ubrique. Menuda mezcolanza de capricornios. También en aquel día de otros años Nelson fue enterrada con todos los honores en la catedral de Saint Paul en 1806, la guerra de secesión americana encendía la chispa en 1861 con el suceso de "star of the west" en Carolina del sur y Juan de la Cierva realizaba en 1923 el primer vuelo del autogiro.


Los periódicos de quel día planteaban una España pre-bélica, anticipando la próxima Guerra Civil, los obreros se habían sublevado esas navidades en La Rioja con los ecos de Asturias y de otras zonas, muchos habían sido detenidos y se celebraban sus juicios en esos días.


Por contra, en Logroño se estrenaba King-Kong y Raquel Meller ofrecía unos conciertos, en los teatros se realizaban obras de Muñoz Seca o Buero Vallejo.


El tiempo ha pasado y 76 años después ha tenido que celebrar su cumpleaños en una habitación de hospital del Miguel Servet en Zaragoza, entró la semana pasada para hacerse unas pruebas en Urgencias y hasta el día de hoy allí sigue. Está perfectamente, lo que es todo un alivio, pero los cardiólogos están de vacaciones y hasta mañana no se reanudan a sus puestos.


El día de ingreso lo vivió con mi hermano y después de estar numerosas horas en los boxes, lo pasaron al Observatorio de Urgencias, allí se pasó dos días hasta que lo subieron a planta.


Y aquí está en su habitación, sin poder celebrar su cumpleaños junto a su nieto que es lo que más le hubiera gustado, pero con la tranquilidad de saber que aparentemente todo está en perfectas condiciones. El día ha amanecido lluvioso, un poco como los sentimientos, un poco tristes y apagados por tener que estar haciendo viajes de un lado a otro, para estar lo más posible con él. Felicidades padre.


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